Escorrendo

Gostosuras da Vovó Irene

2011-12-10T09:07:00.000-08:00

Mais um dia tranquilo no vilarejo Sorriso. Todos apreciam as Gostosuras da Vovó Irene. Cada coxinha custa apenas R$0,25 (vinte e cinco centavos) a unidade. Desde a morte de seu marido Lourival, preparar delícias sob encomenda foi a saída viável para ajudar nas despesas de seus 12 (doze) filhos, 27 (vinte e sete) netos e 4 (quatro) projetos de bisnetos, sobretudo os gastos com clínicas de reabilitação para seus 8 (oito) netos dependentes químicos; custos com advogado para seus 3 (três) filhos envolvidos com o tráfico de crianças/órgãos; as sessões com psicólogo anti-gay para sua filha que ainda não pariu; e claro, os 10% do pastor.

Naquela manhã, dona Irene deixou as coxinhas queimando na frigideira. Com seu melhor vestido branco, desenterrou o batom da gaveta e se fez linda. Quando Lúcia, a filha lésbica, chegou em casa, encontrou apenas um bilhete: "Lourival me pediu em casamento. Estou em lua de mel. Não me esperem de volta". A cortina branca havia sido arrancada.

Com um ramo de flores roubadas do quintal da vizinha, dona Irene desfilava pelas ruas do vilarejo. Sorridente, seus olhos eram de uma vida que não os visitava há muitos anos. Algumas pessoas achavam graça, já outras ficavam desconcertadas com tão constrangedora liberdade.

Logo atrás do vilarejo havia um riacho de águas profundas. Era o riacho da infância de Irene. As pernas enrugadas entrando n'água. Um frio gostoso tomando conta de seus cabelos brancos. Uma dança suave em meio ao flutuar das flores. Um véu descortinando em câmera lenta o doloroso encontro de Irene com a Paz.

~elipse~

-Mas vovó, o que foi que deu na senhora? Nunca mais faça isso! Me promete? Santo Deus, a senhora podia ter... Santo Deus... Prometa que nunca mais fará isso... Por favor, prometa...

O sorriso de dona Irene era de uma delicadeza e doçura capazes de rasgar no meio um coração:

-Não fique triste, minha querida. Pegue aqui, na minha barriga. Você está sentindo? Não é lindo? Eu estou grávida... E é do Lourival... Tô esperando um filho do Lourivalzinho, moça.

Uma legião de filhos e netos a chorar. Quase todos. E não aconteceu uma, duas, ou três vezes. As tentativas de fuga da vovó Irene eram constantes. Arrumava um jeito de sair pela janela, enquanto os outros dormiam. Uma legião de filhos e netos sem dormir. Quase todos. Os comentários dos vizinhos eram impiedosos. As vendas caíram. Dona Irene passou a ser conhecida como a velha caduca de Sorriso.

Nove meses se passaram.

-Me deixem sair daqui! Preciso encontrar o Lourival! Preciso ter meu bebê!

Um choro de criança ecoou pela casa. Perplexos, os filhos abriram a porta do quarto. Vazio. Janela aberta. Sobre o retrato do falecido Lourival fixado na parede, uma mensagem deixada com batom vermelho:

"Amo você."

(Por Haroldo França)

Curuminha

2011-12-08T18:41:00.000-08:00

(Por Delianne Lima)

Ela saía da sala como se saísse de uma sessão de tortura. Ouvido torturado, dolorido, pedindo ajuda. Seus passos saíam lentamente do seu corpo, como se não houvesse controle. Ela via seus pés pequenos, seus dedos grandes. Percebendo-se, já estava no portão. Estava escuro. Os lixeiros ali à frente, trabalhando na escuridão de seus pensamentos. Não tinha mais forças pra andar. E nem vontade. A vontade mesmo era de sair dali com toda a força. Gritar aos quatro ventos. Só gritar. Não havia palavra certa, a dor não se revertia em palavras. Era apenas grito. Grito e suor e lágrimas. Os pés cambaleariam de falta de rumo.

Era isso. A falta de rumo era evidente. Era tão evidente, que a tratava com força e, sem misericórdia, a colocava contra as coisas e pessoas mais importantes de sua vida. Ou que ela achava, pelo menos. Vai que assim o rumo se acharia e a encontraria. Metas a encontrariam. Uma vida a encontraria e pediria, por gentileza, para acomodá-la. A vida. A vida aos vinte anos não é fácil. Uma das épocas onde a distância é extremamente real.

Ela, então, abriu a bolsa e pegou seu caderno. Aquele desenho seguido de poema a fazia odiar. Arrancou-lhe do caderno e arrancou-lhe a vida. O papel amassado escorria por entre as águas da chuva e ia embora, devagar, devagar.

O papel já não existia.

Des

2011-12-07T07:43:00.000-08:00

Por Leandro Oliveira

Uma vez eu pensei saber, dentro desses planetas e luas, que era pleno. É, plenitude, e toda aquela coisa sobre a conquista de um meio termo, um conforto de espírito ou um entendimento a mais sobre ser quem se é. Então pensei, pensei, pensei. Até a cabeça doer. Até entender. Até aceitar. Até abrir poros. Até chorar. Até surtar. Até manifestar. Até importunar. Até auto-subtrair. Até aceitar. Até tranquilizar.

Até saber que amor é desequilíbrio. Em nível qualquer.

E desequilíbrio é felicidade.

A fábula do Patinho Bobby

2011-12-06T17:33:00.000-08:00

Bobby era um desses patinhos feios que andavam perdidos no meio da galinhada. Por vezes sentia-se infeliz e frequentemente só. Amava muito seus pais, mas eles nunca o entendiam. "Bobby, que história é essa de assustar as galinhas? Você é um pato, e não um cachorro!", dizia a senhora Bobby. Os pais de Bobby não o compreendiam. Talvez eles não quisessem entender. Bobby sempre foi um patinho diferente. É difícil demais para um pai aceitar um filho que se comporta como um... mamífero.

Certa noite, enquanto todos dormiam, o patinho Bobby recebeu uma visita inesperada no galinheiro. Era um vaga-lume.

-Eu sou a Fada-lume! Vou te tirar desse lugar e transformá-lo num lindo cisney!
-Mas como assim? Um lindo cisne, eu?
-Sim, um lindo cisney! A partir de hoje sua vida mudará bruscamente!
-Mas égua, do nada. Tá bom.

Desde então, o tempo passou e o patinho Bobby se transformou em um lindo cisne. Ele passeava com os outros lindos cisnes na lagoa. Eram todos esbeltos e de bico empinado. Passavam o dia todo nadando na lagoa. Pra lá e pra cá. Pra lá e pra cá. Bobby se sentia realizado. Ele finalmente era alguém. Feliz. Único. Pleno. Nadando na lagoa. Pra lá e pra cá. Pra lá e pra cá. Aos fins de semana, voltava ao galinheiro de sua infância para visitar os pais, e nas segundas voltava para o lago dos lindos cisnes. E era assim toda a semana. Pra lá e pra cá.

Mas o tempo é implacável. Certo dia, Bobby estava nadando na lagoa e pensou: "Mas será que é isso mesmo? Será que essa vida é mesmo pra mim? Será que eu não estou tentando me enganar? Sabotar a mim mesmo? Não... Não adianta tentar se esconder de si, pato covarde. Aquela fada maldita... Não adianta ceder ao conformismo. É hora de sair daqui! Lutar por aquilo que eu acredito, e sempre acreditei! Chega dessa vida medíocre! Chega dessa corja de falsidade! Eu não faço parte disso! Eu estou infeliz! EU ESTOU INFELIZ!!!"

-Aúúúúúúúú! (quén)

Repentinamente, todos os lindos cisnes voltaram-se para Bobby. Que comportamento estranho era aquele? Quem ele pensa que é? Bobby, então, voltando a si, voltou a empinar seu bico de sonhos, disfarçando, como se nada tivesse acontecido. Não foi nada, não. Só um repente. Já passou. E tudo continuou como estava.

E ninguém reparou que no bico daquele lindo cisne havia uma gota de lágrima. A vida, então, seguiu o seu rumo, como tinha que ser. Pra lá e pra cá. Pra lá e pra cá.

(Por Haroldo França)

Tim, tim!

2011-06-24T09:08:00.000-07:00

O que fazer no estado do desconhecido?

Onde tudo é vermelho, tudo é veneno

Tudo é fogo, tudo é você?

Sua presença irrita,

Sua lembrança corrói,

Sua ausência assombra,

Chega!

Te passo essa taça de veneno solitário.

Façamos um brinde à liberdade dos egos.

Que quando eu cair você me chute,

E quando você sorrir que eu te faça chorar.

Pois agora o samaritano mora em Esparta,

E aqui só existe uma regra:

Olho por coração.

Tim, Tim.

Arrrrrrrrrrriba!

2011-05-25T07:33:00.001-07:00

Zinga era um menino tímido do interior. A não ter amigos no ensino fundamental, também não alcançou a popularidade no ensino médio. Não foi o melhor no ensino superior. Ainda não conseguiu a sonhada pós-graduação

Arriba Zinga. Arribabô?

- Arribá.

Zinga tem o mundo em suas mãos neste momento. Zinga sabe, hoje, muito bem pra onde ir. Aprendeu, sozinho, a levantar seu astral. Percebeu, inteiro, a se integrar. Amou, intenso, quem deveria amar. Gozou, litros, com o que de bom foi oferecido.

Zinga. Tem. O. Mundo. No. Palco.

Vem

2011-05-16T19:12:00.000-07:00

(Por Haroldo França)

Uma nuvem olhando pra outra, desejando que a chuva não viesse nunca. Mas a chuva sempre vem. Uma gota d'água olhando pra outra, desejando que o chão não chegasse nunca. Mas o chão sempre vem. No chão, dois rapazes se entreolham.

-Vai.

Ceia Fria*

2011-03-02T14:13:00.000-08:00

Por Haroldo França
*Ler antes: "Preparar... Apontar... Ruth!" e "Instituto Vingança"

25 de dezembro de 2010. O dia nascendo. Sobre a mesa, uma ceia farta: Pães, frutas, doces, vinho tinto, e uma mulher. Ruth. Estirada, como um cadáver. Nua. Pálida. Os olhos abertos. A luz do Sol projetando em seu corpo as dores dos vitrais. Os dedos de Ruth acariciando a sua libido. A respiração descompassada de Ruth perturbando as paredes. O pensamento de Ruth inundado de um nome.

-Horácio. Horácio. Horácio.

Ela fecha os olhos, e vê a porta do orfanato, de onde foi resgatada por seu herói, ainda bem pequena. A porta se desmancha. O orfanato derrete. E Horácio permanece intacto. Uma professora de papel é repicada em pedacinhos e jogada ao vento; muitas criancinhas de papel se dissolvem e afundam borbulhando em uma imensa lata de tinta guache vermelha. E horácio permanece intacto. Reticulado. Com os olhos brilhantes, segurando as pequenas mãos de Ruth. A vida de ambos estava começando ali. Toneladas e mais toneladas de concreto escorrem, limpando a vista do céu, como uma lousa mágica. Pingam no chão da cidade. Buraco. E o sorriso de horácio, puxando os bracinhos da pequena Ruth com força, a girar, a girar, a girar, a girar,

a girar, , , , ,

***

25 de dezembro de 2010. O dia nascendo. O jantar está sobre a mesa. Depois de anos na cadeira de rodas, Horácio se põe de pé. Duzentos e setenta quilos de pura felicidade, se erguendo pela força de um milagre. Horácio está nu, usando apenas um babador. Apenas. Com certa dificuldade, sobe na mesa. De pé, aprecia o seu jantar. Literalmente: de pé! Braços abertos. Olhos mais abertos ainda. Mergulha. Desaba. Deságua.

Ruth... Ruth... Ruth.

Balão

2011-02-15T09:50:00.000-08:00

por Delianne Lima

Agora chove. Chove todos os dias. Chove a distância nos meus olhos. Chove você nos meus sonhos. Só em sonhos. Você é o meu sonho. Inalcansável, inalcansável. Rápidos como balas mortais que me fazem acordar com os olhos e o coração marejados. Queria tanto um abraço teu.

Te esquecer? Não é possível, já tentei mais de milhões de vezes. Você quer e não quer. Me quer, não me querendo. Quer meus sonhos insolentes, meus olhares teus. Meus olhares são teus. Quando te vejo, perco o equilíbrio dos meus pés no chão.

Você enche o balão de ar. Enche, enche pra então passar a vê-lo flutuar sem destino, sem controle. Não te importa. Você só acha bonito vê-lo subir. Mesmo que seja pra longe de você. Ele sobe, subo, sabe. Até estourar e cair no chão. Ele sangra por todos os poros, sangra em choro, em flor. À flor da pele. Sangra, mas nunca morre, o desgraçado. Está destinado a sangrar até o infinito, ou até decidires dizer sim ou não.

(suspiro)

Historinha de Amor

2011-01-15T15:00:00.000-08:00

Era uma vez um bonequinho cinza. Andava por aí, serelepe, com um sorriso de parêntese estampado no rosto. Um dia, ele conheceu um bonequinho colorido, que trazia em seus braços um coração vermelho. Ele queria entregar seu coração, e o pôs no peito do cinza. O sorriso deste dilatou até o sinal do parêntese se transformar num D. Percebeu, enfim, que naquele peito realmente faltava algo. E agora não falta mais. Está completo.

Antes, era apenas mais um bonequinho cinza.
Hoje, é um bonequinho S2.

(Por Haroldo França)

Instituto Vingança*

2010-12-12T09:15:00.000-08:00

Por Haroldo França
*Ler antes: "Preparar... Apontar... Ruth!"

Segunda-feira, 06 de fevereiro de 1995. Alarme acionado. Voz do além:

-Atenção, colaboradores e detentos da Instituição. Foco de incêndio detectado na Torre. Todos devem procurar as saídas de emergência. Não há motivos para pânico. A fumaça parece vir da ala da terceira série do fundamental. Mais especificamente da sala R, no décimo quinto pavimento. Repetindo: Todos devem procurar as saídas de emergência. Não há motivos para pânico!

A voz vinda dos altos foi substituída por uma tranquilizante canção gospel, típica dos momentos de lazer institucional.

O meu barco
Vai firme ao porto seguro (uhh)...

O fogo se alastra. Centenas de crianças, fardadas de cinza, se confundiam com o cinza das cinzas, entre choros e gritos de horror.

...Pois seu rumo
Está sobre as mãos de Jesus...

Uma janela se abre, no décimo quinto andar. De lá, um cadáver pula. É o corpo da nova professora. Está sem um dos olhos. O outro está aberto, assim como a boca, a garganta e o peito. No que resta de rosto, a expressão congelada da perplexidade. Os compridos cabelos soltos, ao vento. Os sapatos, de salto alto, firmemente amarrados nos tornozelos. O corpo gira no ar, cortando a nuvem de fumaça, como uma bailarina. E entre gotas de sangue e fagulhas luminosas de fogo, a nova professora pousou no correr voraz das crianças. Foi pisoteada.

Caminhando
Nas águas geladas da Terra
Sinto o calor
Daquele que a tudo liberta...

Pelo chão de um dos corredores, alguns corpos de crianças asfixiadas. Soldados vasculham todas as salas. O ambiente está tomado por fumaça. Praticamente, não se enxerga nada. As câmeras de segurança, então, não registram a entrada de uma figura bastante chamativa: Horácio. Apesar da cadeira de rodas e da obesidade mórbida, passa despercebido. No colo, uma mochila, com um presentinho-surpresa dentro. O plano parece estar funcionando.

***

Quarta-feira, 06 de fevereiro de 1980. Sala da terceira série H. Na aula de Iniciação ao Comportamento Cristão, o pequeno Horácio se sentia confuso.

-Alguma dúvida, crianças? - Perguntou a velha professora.

Horácio levantou a mão.

-Alguma dúvida, meus queridos?

Horácio continuou com a mão levantada.

-Eu, professora!

-Bem, como não há dúvidas, vamos ao próximo tópico da aula de hoje. Vão até a página 714, versículo 16...

Foi nesse dia, há exatos 15 anos, que Horácio percebeu. Ele sofre de invisibilidade.

***

O meu barco
Vai firme ao porto seguro (uhh...)
Pois seu rumo
Está sobre as mãos de Jesus...

Os olhos de Horácio carregam duas chamas vivas de fogo. Ele ergue um isqueiro no ar, e o acende. Com os dentes cerrados, e o olhar perdido no meio da fumaça, questiona:

-Professora? Oi, professora! Será que a senhora consegue me ouvir agora? Hein? Consegue? Olha pra mim, professora! Olha pra mim, porra! Eu tenho uma dúvida, professora. Por que a senhora não morre?

Com as mãos trêmulas, Horácio engole algumas pílulas. Respira fundo, e se recompõe. Feição neutra. Por dentro, está vibrando de alegria. A pequena Ruth empurra a cadeira de rodas com uma das mãos, e com a outra, segura sua pistola - já recarregada. Sobre as coxas gordas de Horácio, que já não sustentam seu peso, está um visor eletrônico, que marca 15:00:00. Calmamente, a dupla pega um elevador, rumo ao topo da Torre em chamas. Essa pocilga vai ter que levar um fim. Ah, vai. E vai ser hoje!

(Continua)

Sobre Pieguice e Magia

2010-12-11T13:01:00.000-08:00

Por Haroldo França

Pela janela, uma corrente de ar me acaricia. Fecho os olhos, e sou transportado para um novo mundo. Os pássaros, que namoram os edifícios, sabem do que eu estou falando. O Sol, que lambe os telhados, entende como eu me sinto. Eu me sinto tão bem. A brisa, beijando o meu rosto, me confidencia que há um novo amanhecer, um novo dia, uma nova vida pra mim.

Não é algo que se possa expressar em palavras. Talvez em um profundo e aconchegante silêncio, que traduza o sabor de um encontro mágico entre olhares. Os peixes no rio, quando nadam, entendem do que eu estou falando. O rio, quando corre livre, sabe o que eu sinto. Libélulas urbanas se divertem, percebendo que eu finalmente entendi. Agora, sou parte disso tudo. Sim! Agora, sou.

A chuva desce sobre o asfalto em câmera lenta. Desliza sobre ele de modo sensual, deixando mordidas suaves no caminho. O orvalho das folhas, no dia segunte, não me deixa mentir. As flores desabrocham e entendem como eu estou me sentindo agora. Borboletas, então, sapateiam pelos ares. Dançam, como se ninguém as pudesse ver.

Eu me sinto tão bem! Estrelas no céu sorriem, deslumbradas. Este velho mundo é um mundo novo. Um corajoso mundo. Um ousado amanhecer de um novo dia. Uma nova vida pra mim.

Do findar-se

2010-12-03T15:18:00.000-08:00

(Por Leandro Oliveira)

É um não querer, mais que bem querer, ou não querendo de fato. Ele insiste sempre naquilo que de cara não gosta. Tudo que é gelado, gosto amargo, dá coceira quando jogado na cara. Não se sente parte, não se encontra, mas alguma coisa o prende aquela realidade que findara só então.

Findou. Acabou. Escafedeu-se. Passou. U-HUL!

Estranho foi passar aquele tempo ali, semi-inerte, com a sensação de que frutos poderiam ter rendido em outra plantação. Ah, vício de insistir em qualquer coisa que não se sabe onde pisa. Dá nisso. Esse querer – não querendo. Essa vida de mão dupla. Essa agonia.

Mas agora teve fim. Puf. Créu. Ping. Pong. Bluft.

Opa! Escorreu das mãos que quase não se possui um insistir. E este, tão viciado nisto, aprende hoje que desta vez não. Jamais. Não se pode. Não se mede nem define. Não vai.

O insistir deste jovem mancebo de bochechas rosadas, sorriso espontâneo e caráter duvidoso volta o seu canalizar, após longas madrugadas vagas, aquilo que sempre: a) Movimentou. b) Impulsionou. c) Alavancou. d) Amou.

É isto, não-querer. Falou pra ti. Dê-me uma ponte à paixão e eu te darei o mundo.

Jogo maquinal

2010-11-08T11:35:00.000-08:00

(por Delianne Lima)

Criança em uma loja de brinquedos, louca de empolgação e vontade de cada um. Num dado momento, os pais deixam o filho brincando enquanto vão olhar outros produtos.

Há uma fila de brinquedos, todos em pé, um do lado do outro.

O menino começa a apertar o nariz de um, que solta: TUNTZ! Espantado, aperta o ombro, que faz: HEIN? Começa a ficar curioso, e aperta as "saboneteiras": MUAAHAHAHA! Já com medo, o menino dá um tapa na bochecha do boneco, que grita: AAI! Então, começa a brincar com os sons diferentes:

A-HAU
TUNTZ TUNTZ TUNTZ
MUAHAHAHA
HEIN? HEIN? HEIN? HEIN? HEEEIN?
AAAAI TUNTZ
MUAHA HEIN?
A-HAU MUAHAHA
HEIN? TUNTZ A-HAU TUNTZ A-HAU

Até que o boneco solta sons engraçados e estranhos. Os efeitos sonoros começavam a sair instantaneamente, sem a ajuda do garoto. Este último, correu chamando pelos pais.

O brinquedo tinha entrado em curto-circuito.

Preparar... Apontar... Ruth!

2010-10-31T16:35:00.000-07:00

(Por Haroldo França)

Segunda-feira, 06 de fevereiro de 1995. A sirene tocou, e todas as escadarias da Instituição foram tomadas por uma imensa nuvem cinza. Eram crianças de várias idades, vestidas com seus uniformes cor-de-fumaça. Volta às aulas. O chão tremeu, como se uma manada de elefantes estivesse invadindo o quarteirão. Era a hora do recreio.

No décimo quinto andar da Instituição, a nova professora, na sala de aula da terceira série R, aproveitou para retocar a maquiagem. Mas algo a incomodava. Era a pequena Ruth, que se mantinha sentada na sua carteira, ao fundo. Olhar fixo na professora. Ô, molequinha esquisita!

Todos os dias eram assim. Desde ano passado. Todas as crianças desciam pra brincar, menos Ruth. Ninguém parece gostar dela. Talvez por ser tão... estranha. Ninguém nunca ouviu a sua voz. Ninguém nunca viu os seus pais. Apenas a vêem entrando em um carro cinza, pontualmente, depois que a aula termina. Todos os dias. Quando seu nome é mencionado, na hora da chamada, ela não diz nada. Apenas ergue um isqueiro no ar, e o acende. É o suficiente. Todos fingem já terem se acostumado com Ruth, mas a verdade é que ninguém nunca a engoliu. Todos se sentem incomodados com sua presença. Com sua existência. Sobretudo os professores. A nova professora estava começando a sentir isso. No fundo, o que todos sentem em relação à garotinha é medo. Um estranho medo do existir.

E Ruth permanecia lá, sentada. Calada, com os olhos cravados como dentes, nos olhos da professora. E não piscava. Aliás, não parecia sequer respirar. Pálida, como porcelana. A professora, então, tentou se distrair com algum livro. Uma revista. Um catálogo de cosméticos. Os Classificados. Mas não conseguia se sentir em paz, com aquela presença tão incisiva. E Ruth permanecia lá, sentada. O olhar fincado como um prego, martelando no meio da testa da nova professora, que, já não aguentando mais aquilo, resolveu tentar uma aproximação.

-Oi! O seu nome é Ruth, não é? É o nome da minha avó, sabia?

Ruth não gosta quando insinuam que seu nome é de velha. Apontou uma arma de fogo para a professora, e disparou seis tiros. Um deles atingiu em cheio o olho esquerdo da mulher. Pobre e ingênua proletária. Ruth viu o corpo deslizar devagar até o chão, deixando um rastro vermelho no quadro magnético. A menina, então, segurou seus livros com o braço esquerdo, e subiu em cima da carteira, erguendo, com a mão direita, o isqueiro aceso. Era a Estátua da Liberdade. Cinza. Gigantesca. E o olhar atado ao quadro, a contemplar sua sanguinária obra de arte.

Permaneceu lá, naquela posição, esperando o som da sirene de fim de recreio ressoar pela Instituição.

(Continua)

Regina e o Vento

2010-10-27T07:17:00.000-07:00

(Por Haroldo França)

Regina caminhava pela calçada, cabisbaixa. Seu andar desengonçado deixava pelo caminho gotas quentes de si. Os raios fulminantes do Sol traziam consigo opressão e violência. Ela continuava a caminhar, destemida. Cabisbaixa e desengonçada; porém, destemida. Já não sabia há quanto tempo estava entregue àquele caminhar. Lentamente, caminhar. De súbito, foi surpreendida por uma corrente de ar gelado, que atravessou seu corpo, a fazendo parar, por um instante, e ouvir, quase dentro de si, um sussurro:

-Por que você anda assim, tão triste, Regina? Eu não entendo...

Fechou os olhos. Sentiu seus poros respirarem, como não sentia há tanto tempo. Quando se pôs a enxergar novamente, viu que o Céu estava sendo tomado por nuvens escuras. A temperatura começou a cair. E ouviu novamente o sopro:

-E se eu cantasse uma canção de ninar pra cidade inteira ouvir? Você se sentiria em paz?

Sentiu o primeiro pingo em si. E a gota desceu sobre sua face como acariciar de mãe. Céu rugiu ferozmente, como leão, intimidando o Sol, os carros e os transeuntes. A cidade inteira se esvaziou. Todos se esconderam, e todas as portas e janelas se fecharam, para que o encontro pudesse acontecer. Regina e o Vento. Vento e a Regina.

-E se eu te beijasse onde você está machucada? E se eu beijasse onde você sente dor? Você se sentiria melhor?

Regina continuou seu caminhar. Mas seus pés já não tocavam o chão. Vento beijava-os, com vigor. E Regina dançou pelos ares. Dançou como louca. Rindo. E as nuvens a levaram consigo para um encontro com as águas de outubro. Era o fim do Verão.

O filho dos Rebouças

2010-10-24T21:27:00.000-07:00

(Por Haroldo França)

O Sol entrando pela janela como o resquício de um sonho. O filho dos Rebouças abriu os olhos devagar. Ouviu o som da campainha. Ding. Dong. E algo que veio de dentro de si o fez sentir vontade de se levantar. Mas ele ficou lá. O som da campainha ainda ecoando. E algo que veio de dentro de si o fez sentir vontade de salivar... E ele ficou lá. Babando no travesseiro. O sol tocando em sua pele. E ele lá, babando no travesseiro. O filho dos Rebouças era distante e nublado, como um sonho. Tinha o céu nos olhos, fechados, comprimidos sobre a nuvem úmida que os acolhiam.

O Sono.

Os coveiros estão ficando presos na máquina! Eles são muito numerosos, e dançam com suas pás entre as engrenagens, fazendo a terra molhada ser lançada contra os ventiladores, e eu os ouço repetirem meu nome, harol-dô, harol-dô, harol-dô-dô-dô- Eu estou colocando as pedras na orelha esquerda, mas com a direita ainda posso ouvir. E vou repetir só mais uma vez: Se eu ouvir mais uma canção gospel, vou cavar até a Babilônia. Quero uma cerveja!

Ding.

Dong.

-Bom dia. Meu nome é Haroldo. Sei como se sente. Eu moro no andar de baixo. Eu ouço você tirando o seu lixo. Eu ouço você com os seus namorados. Eu ouço você com você mesmo, também. Eu ouço você dando descarga na privada. Eu ouço você desligando seus pensamentos. Eu desligo os meus, também. Tem momentos, no meio da noite, que a única coisa que eu ouço é você... e... me desculpe a sinceridade, mas... você não soa legal. Sei lá, você não soa certo. Não soa bom. Eu sempre ouço você desligando seus pensamentos, e fica tudo quieto... Tudo tão quieto! Tão calmo, como uma sirene de polícia checando a nossa vizinhança, esperando que alguma lâmina deslize ou que alguma bala se lance para um golpe final, mas nada acontece. Nada! Nada...

O Sonho.

Os coveiros estão ficando presos na máquina! Eles dançam com suas pás entre as engrenagens! Eu os ouço repetirem meu nome, alfre-dô, arnal-dô, ziral-não!, harol-ah!, não-dô, não-dô! Sim, a lama voa pelos ares, e as pedras invadem os meus ouvidos por ambos os lados, mas eu ainda posso ouvir, ainda posso ouvir, ainda posso ouvi-i-i-i- E se eu ouvir mais uma música sobre anjos, veja bem, veja meu bem, vou repelir pela última vez, eu vou cantar até a Babilônia, e quero minhas cervejas, quero minhas cervejas, quero minhas cervejas now!

O Despertar?

O filho dos Rebouças era distante e nublado, como um sonho. A saliva no travesseiro. E a água escorrendo pela torneira:

Fevrale dostat chernil i plakat
Pisat O Fevrale navsnryd
Poka grohochushaya slyakot
Vesnoyu charnoyu gorit

Eram as lágrimas de Fevereiro, tentando levar embora as manchas negras da primavera.

O Desperdício.

hein?

2010-09-22T11:31:00.000-07:00

PORQUE DIABOS EU SINTO TANTA SAUDADE?

PORQUE? PORQUE? PORQUE? PORQUE?

PORQUE? PORQUE? NÃO DEVIA SENTIR

NENHUMA SAUDADE, NENHUMA

NENHUM TIPO, NEM COR

NÃO DEVIA SENTIR

A ODEIO

AMO.

enviar.

Por dias mais roxos

2010-09-21T15:39:00.000-07:00

(Leandro Oliveira)

Sabe quando acontece!? Sabe quando tu sentes que acontece, e não podia ter sido diferente, e a tua imaginação se esvai sempre que pensas nisso, num misto de algo tão gostoso que simula um gozo trans©ênico, bom, risonho e límpido?

É, foi.

Naquela manhã embriagada, madrugada de verbos sinceros e imprecisos, naquele sofá de balada, nas ladeiras, Vila, quarto, bagunça, cheiro, pizza, USP. Aconteceu.

E numas horas interminavelmente curtas tive gotas do melhor fim de semana do ano, e isto representa tanta coisa. Na cama pequena, bagunçada, devem ainda ter vestígios de abraços tão apertados que deveriam nos grudar para sempre, beijos infinitos que duraram um instante, sorrisos que parecem mais caminhos – trilhas – portas que eu devo seguir direto, garganta abaixo, chegando no infinito vago, mas repleto da tua essência, que provavelmente me deixará tão feliz e completo algum dia, que nem todas as mãos no rosto, carinhos, mordidas e narizes poderão sintetizar esta completude.

Há tempos não me sentia tão sincerolóide. E a necessidade disso a partir de agora me faz vir aqui vomitar, golfar, extrair tudo o que o desejo de gritar me impõe e é tolido. Foram dias lindos, em que teu corpo se transfigurou em mapa, solução, e meus guias foram olhos, língua, pulsação, construção, viver.

Vou lembrar, sempre, desde a garrafinha d’água até a camisa quadriculada. Do cabelo aos pés. Da balada ao quarto. De fora para dentro. Do eu ao nós. De mim para ti.

Os melhores dias deste ano hão de se repetir. E espero que sejam sempre assim, com um olhar de quem não te verá nunca mais.

Minha vida parece mais roxa desde então. E, acredite, ela nunca foi assim.

Meio-Dia-Belém

2010-08-03T10:59:00.000-07:00

As moléculas vibram, nervosas, com o fogo que desce dos céus, diariamente, em prenúncias cotidianas do Apocalipse. As nuvens se abrem, e mil demônios de lava aterrisam na superfície flamejante da cidade, agarrando-se ferozmente nos corpos suados dos transeuntes. Pobres infelizes! O incêndio invade as veias, contamina o sangue, os órgãos, o cérebro. Arranca do coração o amor. O calor não é humano. Ele maltrata, debilita, desabilita. Destrói.

Ó, ar-condicionado! Soprai por nós!

(Por Haroldo França)

Sete versus Júlia

2010-07-03T07:34:00.000-07:00

(Por Haroldo França)

1. Júlia não tem um dos sapatos. Júlia entrando pela porta.
2. Júlia sorri com as gengivas. Júlia gosta de conhaque.
3. Júlia escorregando em câmera lenta. Júlia não usa calcinhas.
4. Júlia cai, Júlia levanta. Júlia pagando peitinho.
5. Júlia rodopia no pole dance. Júlia é moinho de vento.
6. Júlia cheira-cola. Júlia porra-louca. Júlia vaga-bunda.
7. Júlia vai ser mamãe. Júlia, amarrada 3x.

Este é o dia da morte de Júlia.

E-mail Rural

2010-07-02T11:00:00.000-07:00

(Por Haroldo França)

Querida Mimosa,

Escrevo para dizer que sei que estás com saudades. Mas eu, não.
(Brinks!)

Sei que as coisas por aí não andam muito bem. Por aqui, tento fingir que está tudo ótimo... Mas, no fundo, eu e você sabemos que não está. Você me entende, né? Quero que saibas que, mesmo longe de você, consegui enfrentar meus problemas, e defecar em cima deles, que nem me ensinastes a fazer naquele dia, no pasto. Mas ainda não consegui lidar com o mau cheiro que fica, depois. =/

Amanhã, estou indo até o rancho, encontrá-la. Lembra do nosso último encontro? Nunca pensei que tivéssemos tanta coisa em comum. Nunca tinhas me dito que tocavas percussão tão bem, com o focinho. Foi divertido dançar com você. Lembro, como se fosse ontem, das crianças cantando... Faz tanto tempo, né? Quem diria.... Eu, amigo de uma vaca! Não fique ofendida, não digo isso de forma pejorativa. Digo vaca, no sentido animal da palavra; não no sentido humano - aí sim, seria ofensivo. A nossa amizade fez parte de uma evolução pessoal - até espiritual - minha, eu diria. Aconteceu em uma época em que as coisas pareciam estar se encaminhando. Pareciam.

Preciso de sua ajuda, Mimosa. Estou com muitas dúvidas quanto ao rumo que devo dar às coisas, aqui na cidade. Tenho medo. Preciso de você. Sei que sempre acordas olhando para o Sol. Preciso disso. Preciso conversar com você, com o Sol, com o Alazão, a Garoa, o Salém, o Louro, o Toddy, o Mateus, o Rafael, a Duda, e todos os outros. Sinto falta.

Tudo na natureza vive. Amém.

Coração!

2010-06-28T13:56:00.000-07:00

(Por Haroldo França)

Eu sinto tanta falta de você. Sinto tanta falta de vir pra cá, e abraçar a você e a seu pai. Passo o dia lá, trabalhando, tentando resolver aqueles outros problemas. Ontem, eu passei o dia todinho pensando em ti, meu filho. Lembrando de quando você era criança. Era tão cheio de fé! Vivia pedindo pra ser batizado, mesmo antes do tempo. E nem venha me dizer que isso não é verdade, porque eu não estou mentindo! Você tem que escutar o que a sua mãe fala. Eu te amo tanto. Não consigo passar muito tempo longe de você. Se você for estudar em outra cidade, eu vou junto, tá? Quer morar com a mamãe? Risos...

Sabe, meu filho, a vida é assim. As pessoas crescem, e acabam tomando rumos. São puxadas por coisas que ouvem, aqui ou acolá. O inimigo prepara diversas armadilhas. Chega uma hora que a gente cria nossas próprias convicções, nos afastando da palavra de Deus. Não precisa fazer essa cara. Isso, não sou eu quem diz. É Ele. Eu sei que, mais cedo ou mais tarde, Ele vai tocar em seu coração. Pois eu sei o filho que tenho. Você não é nada disso, meu amor.

Filho, eu só quero te pedir uma coisa. Tenha temor. É muito ruim a gente andar desprotegido, sabe? Nós precisamos tanto da proteção do Altíssimo... e eu temo tanto por você, meu filho. Acredite na sua mãe. Ninguém ama mais a você do que eu e seu pai. Nem os seus amigos. Nós somos os seus melhores amigos.

Ontem, eu sonhei com você, de novo. Mas, dessa vez, não foi como aquele sonho feio, do outro dia. Aliás, prefiro nem lembrar daquele. Sonhei que você chegava comigo e com seu pai, e dizia que ia se casar.

Shhh. Fique tranquilo. Não chore. As coisas vão melhorar, meu filho. Basta que você tenha fé.

Eu te amo mais do que nunca.

O horizonte esmagador das gélidas paredes brancas e desalmadas

2010-06-27T18:37:00.000-07:00

(Por Haroldo França)

Hoje, eu moro só. Essa, aqui, é a minha nova casa. Eu gosto de ambientes assim, espaçoooooosos! Os móveis ainda não vieram. Bom, um dia eles vão chegar. Por enquanto, durmo naquele colchão ali, no canto. Pra mim, tá ótimo. Sempre quis isso. Viver livre. Viver pra mim. Não ter hora pra dormir, não ter hora pra voltar pra casa, nem pra lavar a louça. Nem pra tomar banho. Livre! Ah, e esse aqui tem sido o meu melhor amigo: o notebook. Posso ouvir as minhas músicas sossegado, e falar com a galera de Belém. Sim, me mudei de Belém. Até que enfim, né? Não sofro mais com todo aquele calor, nem com a gente mal educada. Freqüento festas ótimas, e não encontro, sempre, as mesmas pessoas. Aliás, aqui as pessoas são bem mais bonitas - e isso é muito importante! Hoje, eu transo muito. Risos! Transo em casa! Meus pais não estão aqui para decidir com quem querem que eu me relacione, e nem pra falarem de religião - graças a Deus! De vez em quando falo com eles, por telefone. Eles perguntam das novidades, e eu digo que está tudo bem. Aí, eles tocam naqueles assuntos chatos, e... bem... Ah! O mestrado também tá ótimo! A universidade tem estrutura; não enfrento ônibus lotados; e o mercado de trabalho, aqui, é bem melhor. Só tô com um pouquinho de dificuldade de fazer amigos novos. As pessoas parecem meio fechadas. Mas, nada que não se resolva com o tempo, né?

Ah, isso aqui, pingando? Não é nada, não. É que ontem, eu fui fazer a barba, e... não sei, acho que fiz de mal jeito, coloquei muita força... Ficou feio, né? Risos... Tentei estancar com papel higiênico, mas não adiantou muita coisa. Fazer o que, né? Resolvi deixar escorrer...Um dia, vai parar de sangrar.

Eu acho.

É uma pena.

2010-06-09T11:04:00.000-07:00

(Por Haroldo França)

Ninguém pode perder as incríveis promoções que transitam entre os gols do Brasil na copa e a máxima do feudalismo burguês. É uma pena. É uma pena que ninguém seja capaz de entender que tudo isso é apenas um meio para se chegar ao ápice do freudianismo alemão condensado como bolhas viúvas de sabão. Quem faz sabão com as viúvas? A resposta é simples; Quem as come. E quem come sabão, meu rapaz, não é digno de confiança. Doravante, existem pequenas glândulas mamárias em minha cabeça que eu gostaria de tirar ATRAVÉS (sim, eu gosto de usar esse termo) de cirurgias plásticas. Se conseguir meu salário mínimo, farei não apenas um maravilhoso cruzeiro pla África, mas também maravilhosos dólares. Pegarei todo esse dinheiro e farei muitas cirurgias plásticas na minha vida, sem anestesia.

-Boa tarde, doutor.
-Qual a sua graça?
-Valdomiro Diniz.
-É um belo nome.
-Melhor ainda é o nome da minha mãe: Cocota.
-Tenho em me jardim uma bela plantação de cocotinhas.

(os dois riem de lado)

-Então, Vavá, me diga, o que está acontecendo?
-É a minha vida, doutor...
-Realmente, vejo que há uma pequena assimetria...
-Preciso dar uma recauchutada geral.
-Acho que aqui, na mãe, podemos cortar um pouco de excessos. Nas filhas, um pouquinho de silicone não faria mal. Faremos também uma vaginoplastia em seu avô.
-Mas ele está morto.
-Por isso mesmo! E suas tias serão amarradas com fio russo.
-Está certo disso?
-Posso perguntar?
-Risos.
-E aqui, nas suas covas, colocarei uns punhados de terra, e embaixo deles estará o cadáver.
-Que cadáver?
-Aquele, que te pegou atrás do armário!

E assim caminha a humanidade. Pena.

Minha pequena Eva

2010-05-21T09:11:00.000-07:00

(por Delianne Lima)

Saí da sala e senti tanta energia. Energia fluindo e só. Os gritos, o "telemarketing". A Eva queria ser Lady Gaga.

"Polishop, boa tarde.
Você gostaria de conhecer o nosso mais novo produto, a câmera Tecpix?
Ela tem 10 megapixels e filma, e grava e faz de tudo que você imaginar. Aproveite nossa promoção: são apenas 9 pequenas parcelas, minha querida. / Gostaria de nos repassar o seu contato para confirmarmos? / Ok, a Polishop agradece!"

Sobrancelhas cerradas. Piscadas lentas, bem lentas, demonstrando contida impaciência. Olhar de ódio e gestos contidos. Mexe nos cabelos, gostaria de dar um soco. Responde. Responde com eficiência raivosa. Queria ser atriz.

Estalar de dedos, respiração forte. Boca e músculos contraídos.

Eva me lembra sentido e porque. A busca de um fato qualquer que mude completamente o rumo da sua vida. Um sonho qualquer. Um sonho qualquer não, mas apenas um. Um específico. Queria tanto.

Logo me lembro da batalha bruta contra a rotina enlouquecedora, que tira a vontade e sentido de algumas vidas. Também me veio à mente o conto "O Corpo", de Clarice Lispector. As duas protagonistas procuram loucamente um fator que as leve à loucura e à uma realização pessoal que se torna grande meta.

Eva me lembra música.

Esse é o teste. O teste dos porquês.

Você

2010-04-04T22:20:00.001-07:00

(Por Delianne Lima)

- Tudo bem, boa noite pra você.

- Pra você também. E vê se você não me chama de você.

- Ué, e como vou chamar você?

- Não sei, arruma um jeito. Não gosto que você me chame de você.

- Porque já?

- Acho feio. Parece raiva ou indiscrição. Até mesmo má educação.

- Ora, mas veja você... má educação?

- Isso mesmo. Sempre achei feio conversação que incluísse o 'você'. Parece pouco confiável, sem interação, aproximação.

- E pergunto de novo, como chamo você?

- Me chame pelo meu nome. Ah, não. Prefiro que não. Não gosto do meu nome. Parece raiva, indiscrição.

- Para as patavinas, você e seu você. Haja frescura nesse mundo!

- Não, não diga frescura. Diga manias. Senão parece raiva, indiscrição...

- FRESCURA, FRESCURA, FRESCURA! Você merece é uma cadeira na tua cara, logo após de um tabefe bem dado.

- Não, se eu fosse você não faria isso.

- Porque?

(assobio de um vento)

- Cadê você?

Michele

2010-03-22T22:04:00.000-07:00

(Por Delianne Lima)

Andava de saltos grandes e barulhentos, parecidos com os pertencentes às madames dos anos 50. Só que ela era excêntrica. Seus passos escorregadios quase a deixavam cair. Seu ritmo confundia-se com dança, apesar de desengonçados. Alguns diziam que tinha cabelos de palha-de-aço. Mas poucos sabiam do enorme cuidado que dedicava às suas madeixas negras.

Não sei dizer o porque, mas Michele me lembrava pinguins. Acho que sei porque, na verdade. Era algo em seu rosto, em seu sorriso. Era engraçada em muitos aspectos. Mas me lembrava pinguins.

Sobre Voar

2010-03-20T14:38:00.000-07:00

(Por Monique Malcher e Haroldo França)

Em meio a barbitúricos, latinhas, plásticos e todos os 'não quero mais' dos outros, lá estava ele, mais um 'não quero mais', vivo, latente, pessoa.

Suas perninhas eram magras e pareciam ossinhos de galinha em meio a tantos sacos de lixo. Seus olhos eram cheios daquele vazio que se sente quando os pés adormecem. O líquido que saia de suas narinas minúsculas havia secado na pele queimada do rosto. Os ombros eram cheio de mordiscados que sangravam vez ou outra, sua respiração chiava como o rádio de quem procura uma estação tocando Lamento Sertanejo do Gil e as linhas de suas mãos eram tão finas quanto sua chance de sobreviver.

Uma criatura se aproximou. Aquelas penas negras, aquele bico rijo, urubu, foi se aproximando, arisco e curioso. Chegava cada vez mais perto, atraído pelo cheiro de placenta e de sangue. Quando ia tascar o bico feroz, fazendo o que seria convencional, as mãos daquela criaturinha lhe coçaram a barriga. Como um cão bobo, sua cabeça de urubu tombou levemente para a direita, em sentido de admiração. Nesse momento, um novo mundo foi descoberto. Um mundo onde urubus falam e crianças podem voar. Nesse momento, se formava uma família.

Carniça, batizado de cara, tinha então encontrado seu lar.

Tô só

2010-02-24T06:15:00.000-08:00

Vamo brincá de ficá bestando e fazê um cafuné no outro e sonhá que a gente enricô e fomos todos morar nos Alpes Suíços e tamo lá só enchendo a cara e só zoiando? Vamo brincá que o Brasil deu certo e que todo mundo tá mijando a céu aberto, num festival de povão e dotô? Vamo brincá que a peste passô, que o HIV foi bombardeado com beagacês, e que tá todo mundo de novo namorando? Vamo brincá de morrê, porque a gente não morre mais e tamo sentindo saudade até de adoecê? E há escola e comida pra todos e há dentes na boca das gentes e dentes a mais, até nos pentes? E que os humanos não comem mais os animais, e há leões lambendo os pés dos bebês e leoas babás? E que a alma é de uma terceira matéria, uma quântica quimera, e alguém lá no céu descobriu que a gente não vai mais pro beleléu? E que não há mais carros, só asas e barcos, e que a poesia viceja e grassa como grama (como diz o abade), e é porreta ser poeta no Planeta? Vamo brincá

de teta

de azul

de berimbau

de doutora em letras?

E de luar? Que é aquilo de vestir um véu todo irisado e rodar, rodar...

Vamo brincá de pinel? Que é isso de ficá loco e cortá a garganta dos otro?

Vamo brincá de ninho? E de poesia de amor?

nave

ave

moinho

e tudo mais serei

para que seja leve

meu passo

em vosso caminho.*

Vamo brincá de autista? Que é isso de se fechá no mundão de gente e nunca mais ser cronista? Bom-dia, leitor. Tô brincando de ilha.

(Hilda Hilst)

Sei que não é a proposta, mas aí foi. Aliás, temos uma proposta clara?

Alô, alô papai!

2010-01-19T04:21:00.000-08:00

Por Leandro Oliveira

E ela se formou em Biomedicina. E vai tentar.
E este se formou em Engenharia Química. E vai tentar.
Caminho sem jeito de graduação que não satisfaz, não segura, é tensa, feia, disforme.
Se livrar de uma obrigação é algo tão visceral que deveria ser experimentado uma vez a cada quatro anos. O tempo de uma (sofrida) graduação. Maldita graduação. Que morram todas as titulações.

O legal mesmo é o alô papai, alô mamãe.

E ser feliz por pelo menos ter tentado. Isso é viver sem tempos mortos.

2009

2010-01-01T15:16:00.000-08:00

Encerro essa página branca com uma lágrima, uma gota vermelha, que antes de chegar em meus olhos, passou por maus bocados nos meus tecidos viscerais. Uma amostra de mim, que me tem acompanhado por muito tempo, carregando consigo minhas consequências genéticas e imunológicas. Uma gota, que se deixa absorver pelo papel, para mostrar o quanto, nesses dozes meses, fui víscera, suor e espírito.

Qual é o teu papel?

2010-01-01T15:09:00.000-08:00

Por Haroldo França

Nessa folha em branco, eu vou viver uma experiência de paixão e medo. Vou materializar traumas e vícios. Vou entrar em uma arena de confissões e amores, de caminhos e descaminhos. De entrega grupal.

Este papel vai transportar para todos eles o que eu tenho de mais intenso, íntimo e frágil. Vou me entregar para essas pessoas, tirar a roupa, e mostrar cada cicatriz, cada ferida aberta, e entrar num orgasmo coletivo que vai deixar a orgia cada vez mais cruel.

Quando criança, corri atrás do ônibus e me agarrei em um frango. Tenho medo de água. Roubei bolachas da secretaria. Tenho medo de perder quem eu amo. Estou cheia de buraquinhos. Meu pai me espancou. Eu tenho um sonho. Não consigo chegar a lugar nenhum. Sou um barquinho solitário, no oceano. Sou um falo. Um leque. Um sanduiche. E eu estou aqui me entregando, lutando por um grande sonho, um tesão incontrolável, uma paixão arrebatadora: O jogo.

Mamãe, vai dormir, porque você tem que acordar cedo amanhã.

Aula de teatro

2009-12-21T18:28:00.000-08:00

Por Haroldo França

Dessa vez, a orgia foi um pouco menos romântica. Agora, era chegada a hora de experimentar uma modalidade um pouco diferente: o sado-masoquismo.

Primeiro, começamos com casais, que faziam um sexo furioso, com clima de campo de batalha. Depois, a coisa foi esquentando, e ficou três contra um, no meio da roda. Confesso que eu não estava muito acostumado com essas coisas meio sádicas, mas ainda assim tenho que admitir que foi muito gostoso. O grupo foi se empolgando, era muita gente excitada ao mesmo tempo, e as respirações ficaram cada vez mais ofegantes. Corpos suados no chão rolavam, pulavam, gemiam, gritavam, se enfrentavam e derrubavam uns aos outros, com brutal animalidade, mas ao mesmo tempo, com o carinho e o cuidado de quem se ama. Um arrepio subiu pela espinha, deixando meus pêlos ouriçados. Era o gozo, fruto da intimidade que construímos a cada dia, sussurrando ao ouvido que a qualquer momento poderia pegar a todos de surpresa. Nesse instante, nos tornamos platéia. No meio da sala, restava um casal, brutal, animal, vendaval, homossexual. Cada um de nós se voltou para sua própria intimidade, em busca do prazer, sem se desligar do que estava acontecendo, é claro. Os olhos de cada um estavam vivos, sedentos por cada movimento que acontecia ali. Sedentos por química.

Participar daquilo era como ser coberto de mordidas, do pé até a cabeça. Uma confusa excitação. Uma viagem, da Lua até o Sol. Uma tentativa de equilíbrio entre a Deusa do Amor e o Deus da Guerra, com passos firmes para não cair, e sem perder o foco daquilo que move toda essa paixão: o jogo.

Odete Mateus

2009-12-15T15:49:00.001-08:00

Por Delianne Lima

Até hoje não entendo a existência de Odete Mateus. Sinto que alguns cultivavam o hábito de mentir, quando perguntados sobre ela. Não conseguia saber ao certo se existia, ao menos. Parecia fruto de uma imaginação meticulosa.

Tive a sorte de vê-la uma vez. Não era lá minha rotina chegar cedo, mas como golpe do destino, cheguei. A vi sentada naquela grande cadeira preta. Rodava no estofado, enquanto lia algumas anotações deixadas à ela. Pensei que nunca chegariam ao destino. Seus óculos. Ah, estes escorregavam pelo suor de seu nariz arredondado. Um dia me disseram que ela veio do sul, daí a explicação do seu suor habitual: não havia se adaptado ao calor do Norte.

Seu cabelo não emoldurava seu rosto amarelado, pois o tamanho não permitia. Roupas de executiva, contrariando aquele calor efusivo. Sapatos vermelhos. Gostei dos sapatos vermelhos. Odete me remete ao vermelho.

Porém, não vamos perder a linha de raciocínio (como se este pudesse materializar-se em uma simples linha): o trabalho era em um escritório. Meu papel de jornalista resumia-se às vezes no de um simples auxiliar administrativo.

Meu chefe gostava de se sentir chefe. Algo brilhava em seu interior ao ouvir essa palavra. Mas ás vezes mal conseguia falar normalmente. Sua fala rápida, muitas vezes não se permitia entender. Em seus bilhetes, aqueles símbolos estranhos necessitavam de minutos de plena concentração - e vontade - para serem entendidos. Porém, toda aquela pose tinha um motivo: medo. Medo de perder a posse, a pose, a pompa. Odete Mateus era sua grande rival. Rival em vários sentidos, diria. Na política, principalmente. E como o escritório encontrava-se em um local onde a politicagem era tão habitual quanto o café-com-leite, Denis perdia.

Denis não soltava o orgulho, não o deixava de lado em nenhuma ocasião.

No dia em que avistei os sapatos vermelhos de Odete, Denis havia faltado o dia de trabalho. Então, aproveitei para comprar algo bom para comer no intervalo. Enquanto ainda bebericava o resto de café-com-leite que havia comprado, abri a porta do escritório para voltar à labuta. Avistei o grande estofado preto de Odete. Mas havia alguém sentado, que não era Odete. Dei alguns míseros passos até chegar perto. Vi os sapatos vermelhos. Odete estava no chão, do lado do estofado, descalça.

Denis me olhou vitorioso, calçando os sapatos vermelhos.

Assim caminha a humanidade

2009-12-13T07:54:00.000-08:00

É legal quando nos detemos a falar de defeitos, de erros, de situações onde as pessoas falham, aí dizemos, é humano. É humano perder o foco da atenção e entregar a energia para as lajotas da sala, as vezes. É humano sentir um leve desiquilíbrio, e até cair, desmontando o corpo de forma cômica. É humano não ter força para aguentar tudo, e se sentir incapaz. É humano ter limites.

Ser animal também é ser humano. Afinal, somos primatas, somos mamíferos, somos artistas. É humano perder o controle sobre si e avançar contra o próximo, destroçando sua carne. É humano não ter limites. É humano ser desumano, as vezes.

Em certas situações, quando estamos no limite da existência, somos humanos, somos vítimas, somos cruéis. Quando falta o ar, quando falta o sangue, ou o fôlego de algo mais íntimo de realização, quando a morte se apresenta... Sentimos o que é ser humano. É desumano.

Dos três

2009-12-08T20:50:00.000-08:00

(por Renata C.)

O primeiro:
- Não volto mais, é perda de tempo.
O segundo:
- O caso não é voltar. É preparar-se desde já.
O terceiro:
- Pode ser, mas de mim ninguém escapa.

O primeiro:
- De mim é que fogem.
O segundo:
- Se não parecesses tanto com um fantasma, não precisariam tanto de mim.
O terceiro:
- Besteira! Deixem de 'mim', o fato será sempre eu.

O primeiro:
- Tu? Ah, às vezes lamento por ti, objeto de obsessão.
O segundo:
- Isso é. Até me esquecem!
O terceiro:
- Não te deprimas, tu sabes que sem um o outro não existe.

O primeiro:
- Compraste tabaco?
O segundo:
- Não, não quero. E tu?
O terceiro:
- Não me perguntes nada. Sou o inefável momento da surpresa.

nó

2009-12-04T14:10:00.000-08:00

(Por Haroldo França)

Parecia ser uma punheta como outra qualquer. Deveria ser. Os azulejos da parede do banheiro eram os mesmos de 20 anos atrás. Seus desenhos sugeriam plantas enroscadas umas nas outras; e meus pensamentos se enroscavam nas pernas de Diana. Que pernas! Aliás, que mulher! Era, definitivamente, a mulher mais GOSTOSA que eu já havia visto, nua, diante de mim, assim, ao vivo, em toda a minha vida. E não eram apenas as pernas, mas tudo, tudo nela era lindo! E o fato de ser linda e gostosa não era tudo. Havia o principal: Ela era minha. Só minha. Todinha, da cabeça aos pés, pra mim!

Meus pensamentos não se deliciavam apenas no ato de lamber aos poucos sua pele morena; o gozo também vinha da felicidade advinda do fato de que eu, finalmente, tinha a quem comer! Que maravilha! Minhas mãos gritavam: "Eu sou um homem realizado!". Um pau solitário, acolhido com calor e carinho, numa cova linda e molhada!

E a forma como ela se entregava, ah, Diana! Seria tão perfeito... Tão perfeito se eu a amasse profundamente. Mas naquele dia, precisamente, naquela punheta, minha imaginação masturbativa foi violentamente desviada. O sorriso safado da Diana se dissolveu aos poucos, e, como num rádio mal-sintonizado, fui assombrado pela voz de um fantasma: A ex.

Aos poucos, as plantas dos azulejos cresceram, e, como mil cascavéis, prontas para dar o bote, se enroscaram em mim, num labirinto de treva. Karina não era exatamente gostosa. Nem sabia dar direito. Também tinha uns pneuzinhos, que... bem, eu confesso que gostava disso. Mas tinha uma bunda meio chata, meio quadradona, mas... bom... eu admito que gostava disso também. E aqueles peitinhos pequenininhos, bicudinhos... E aqueles dentes separados na frente, que em qualquer uma ficariam feios, mas no sorriso dela eram tão... Ah, droga! Tem algo nessa mulher, acho que é macumba, que me persegue desde que terminamos, há oito meses! Será que ela nunca vai me deixar em paz? Nem no meu próprio banheiro?

Eu já deveria estar ali ha um bom tempo... pingava de suor, e parecia que o pau se mantia rígido não por excitação, mas por uma angústia confusa e canalha. Os pensamentos se confundiam, eu já não sabia mais em quem pensar, Diana-karina, Karina-diana, a bunda da Diana, a boca da Karina, a buceta da Diana, o boquete da Karina, ai minha Nossa Senhora, era um cruzamento de imagens confusas, tortas, desejáveis, torturadoras, sensuais, quentes, vaginas, mamilos, decotes, Karinas, Dianas e Aaaaahhhhhhhhhhhhh!... A mulher da propaganda de cerveja salvou a gozada.

E a porra jorrou como lágrima, veneno, ácido clorídrico a dissolver o enroscar das plantas, dos sonhos, do amor.

Boas notas!

2009-12-04T13:02:00.000-08:00

(Por Haroldo França)

-Eu tenho que tirar 9 nessa prova! Ou vou acabar repetindo de ano... Por que a gente tem que se preocupar tanto com as notas, hem?

-Bom, acho que o propósito de ir à escola é tirar boas notas. Então, quando a gente entrar no convênio, onde o propósito é estudar bastante, a gente tira boas notas e passa no vestibular. E o propósito de passar no vestibular é tirar boas notas na faculdade, pra se formar e poder fazer a pós-graduação. E o propósito disso é se dedicar muito para tirar boas notas! Assim, você pode conseguir um emprego e ter sucesso, e daí você pode se casar. E ter filhos para mandá-los à escola pra tirar boas notas. E assim, eles vão pro convênio pra tirar boas notas pra irem pra faculdade e estudarem muito...

Em nome do desabafo.

2009-11-16T21:45:00.000-08:00

(Por Haroldo França)

Seus dedos são sempre inquietos. Sempre em busca de algo, seja uma tecla de computador, ou um fio de cabelo - seja do corpo ou da cabeça. Os fios de cabelo inundavam sua vida. Cresciam pelas paredes, e não adiantava mais cortá-los. Eles ressurgiam, envolvendo sua cama enquanto dormia, na tentativa de sufocá-lo. Os fios de cabelo o impediam de fechar as janelas. Estavam em suas roupas, em seus livros, em todo o lugar eles apareciam. Tentou, então, agradá-los. Deu um banho de xampu, na casa toda. Sentiu gosto de sabão na boca, e vomitou. Vomitou bolas e bolas de cabelo empapado de ácido gástrico. Tentou conviver com isso. Ia pra escola, pegava ônibus, e por onde passava, os fios de cabelo ameaçavam sair pelos esgotos ou pelas tubulações de ar. Mas sabia que, mais cedo ou mais tarde, teria de voltar pra casa. E todos os dias, era uma tentativa de homicídio. Como conviver com isso? Como receberia visitas em casa? A situação foi tomando contornos cada vez mais angustiantes. Foi quando decidiu: Clínica de depilação. Custaria caro, mas o faria, para salvar o que lhe restava de vida. Foi então que suas unhas começaram a crescer numa velocidade anormal. Sbia pelas paredes enquanto exclamavam ouvidos afora o quão inflamável poderia ser uma simpática adestrada e inquieta vizinha, flamejante, explosiva, temperatura, termômetro, vento ao vento. E assim, sem mais nem menos, deu-se ao encontro de seus pensamentos no ato de escrever o quão cruel poderia ser essa insaciante, infinita e sufocante busca pelo amar, pelo amor, e pelo relacionar-se. Opção? Sabia muito bem que não poderia sê-lo. Não poderia sê-lo! Era destino cravado. Como dente de jacaré, mandíbuila, afiada, vertical, na carne, estaria, no sangue, na alma. Não sairia. Não sairia. Não sairia. Não sairia. E a cada vez que se tocava disso, era como se um novo fio de cabelo nascesse, contornasse seu pescoço e o sufocasse. o sufocasse. o sufocasse. E Escorreu! Escorrendo foi até encontrar com sua grande paixão, aquele morto sentimento de se tornar avesso a tudo o que desafia o equilíbrio na vida. E quando essa inquietação exagera, se aproxima de angústia. E que angústia é essa, tão cabeluda, de garras tao grandes, que não deix ao pobre coitado dormir? Seria humana? O palpite que qualquer ser humano poderia mencionar é o de que abóboras são feitas para serem espatifadas, desperdiçadas, e seu suco deve ser absorvido pela terra, pelos mortos, pelos micróbios, para que um dia uma manga seja digerida e nela existam milhares de sentimentos universais, que passam pelas veias de todo ser humano, que não se permitem exalar-se ou multiplicar-se em sete partes. Ou será que poderia? Eu já havia dito, certa vez, que um não é o que é aquilo que se merece ser dado ao dízimo, e amadas são as vidas outroras tão coisas escalafobéticas e verbo, verbo, verborragia desce, escorre e planta na alma um sentimento profundo de inquietude, evasão, fuga, sentimentos que explodem a flor da pele, a flor, a pele, a planta, a raiz envenenada do ser que é careca, calvo de viver, um fio de vida que se rompe enrolado no dedo e leva a morte condensada num líquido que escorre pela língua e leva a crer que tu nada mais é que um objetivo inconcreto, inalcansável, praticante herdeiro de genes híbridos que um dia darão frutos a jardins encantados na Eutanásia, o lugar de onde todos aqueles malditos fios de cabelo nunca deveriam ter saído. Eles percorrem as ruas e alcançam o surreal, o inexplicável da existência humana, do relacionar, do comunicar e dizer sempre e sempre e sempre tudo o que menos importar e dizer que na verdade o que se é não importa, o que importa é apenas aquele maldito fio de cabelo que se arranca da cabeça, o que importa é finalmente a maldita dor que eu sinto a três dias, e a necessidade de manter meus dedos ocupados, falando, comunicando, teclando, para que não retornem à minha cabeça e me façam crer que perecerei, e não terei a vida eterna.

Eco

2009-11-10T05:09:00.000-08:00

(Por Leandro Oliveira)

Insistir. A força me movia lentamente, levemente e da forma mais intensa que poderia mover. Intensamente.
As perguntas apareciam e me diziam para ter certeza e cuidado, que nada iria acontecer e que aquela cara de bichinho acuado era coisa do passado. Balela. Eu não sou nada daquilo que tenho potencial para ser e todos sabiam disso. E ninguém me dizia nada. E o nada, absoluto se tornou. Frígido, horrendo, ridículo.

- Definitivamente você já foi mais interessante.

(ecoou, ecoou, ecoou)

E agora o insistir, meu Deus, se tornou um sofrimento lastimável.
Fama, fortuna, façanhas e maravilhosas idolatrias, todas deixadas para trás.

- É hora de levantar e gritar: Fudeu!

Melhor Blog?

2009-11-05T10:42:00.001-08:00

Estamos concorrendo ao título de "Melhor Blog Paraense", na categoria ficção, no Blogueiros Paraenses.

Vote, clicando aqui!

Helicóptero!

2009-11-05T10:38:00.000-08:00

Por Haroldo França

(Texto para cena, a ser feita por um ator com antenas na cabeça. Podem ser antenas de inseto, de televisão, de chapolin, etc.)

Eu acredito em seres encantados que nos visitam enquanto dormimos. Eu sei, e posso provar. São de três tipos: os duendes, as fadas, e os helicópteros. Eles são muito pequeninos, e estão em todos os lugares, disfarçados de carapanãs. Sim! Esses danados! Mas agora já os descobri: São ladrões de lembranças. É, te juro! Quando caímos no sono, eles se aproximam, e, depois de se certificarem de que não estamos fingindo e que estamos realmente dormindo, começam a pôr seus planos em ação. Tiram suas fantasias de carapanã com um ziper secreto que têm na barriga, e se preparam para começar o trabalho.

Cada um desses seres encantados tem preferência por um tipo de pessoa: Quando tudo já está preparado para o bote, eles se organizam em linhas de ação: os duendes seguem por via terrestre, e escalam os indivíduos até penetrarem por seus ouvidos. As fadas, aladas, têm uma preferência maior pelas narinas. Já os helicópteros se restringem apenas àqueles que dormem de boca aberta, invadindo garganta adentro.

Eu sou do tipo que dorme de boca aberta. ¬¬

Durante toda a minha vida, fui surpreendido por momentos em que o sono parece roubar, violentamente, das minhas mãos, e da minha mente, descobertas íntimas sobre a minha própria existência. Muitas vezes me senti traído, violado, como se alguém tivesse aberto a minha cabeça durante o sono e tivesse me roubado alguma lembrança preciosa. Hoje eu sei! São eles! Os helicópteros! Os desgraçados entraram na minha cabeça, e tiraram do meu cérebro as lembranças!

Tá olhando o que? Eu tenho provas, tá? As minhas suspeitas começaram há mais ou menos quinze anos atrás. Foi em um sonho...

Eu era criança, e no pátio de casa, minha cadela Punky ainda lembrava uma pulguinha saltitante e feliz. Era uma manhã comum de sábado, e surgiu, na frente da minha casa, um senhor feliz, com um carrinho, desses de carregar cimento, com uma televisão vermelha em cima. Eu abri o portão, subi no carrinho, e fiquei assistindo a televisão vermelha, enquanto o senhor levava o carrinho, com eu e a tv dentro, pra passear.

Isso era uma coisa tão comum... eu já via aquela TV vermelha, e aquele senhor há muito, muuuuito tempo. E passear vendo TV num carrinho de cimento pelas ruas do conjunto onde morava era super normal! De repente, percebi que estava prestes a voar! Mas aí, bum! Quando vi, estava acordando de mais um sonho. Hunf! Desgraçados! Senti a vida se virando violentamente contra mim, e me virando de cabeça pra baixo, sacudindo até fazer essa lembrança cair, como uma moeda. De repente, o destino vira pra mim e me diz: "sabe aquela televisão, aquilo que é tão comum e verdadeiro pra ti, e pra tua vida? Pois é: foi só um produto da tua imaginação fértil! Um sonho besta, que durou alguns minutinhos bestas, que nunca vão voltar. NUNCA! Ouviu bem?"

Durante quinze anos, eu carreguei comigo essa neura. Eu sempre tive a certeza de que a televisão vermelha existe, e que o velhinho do carro de cimento está levando crianças por aí pra passear, até hoje! Mas foi na noite de ontem, que eu tive a grande descoberta.

Na noite de ontem, eu tive um sonho. Sonhei que estava, novamente, no pátio da minha casa, numa manhã comum de sábado. Só que agora eu já tinha barba, e a minha cadela já carregava um caranguejo preto embaixo do rabo. Era estranho, porque o sol brilhava, mas havia um silêncio profundo e pleno. Ouvi o som de Beatles, tocando, bem longe. Era She Loves You. Curioso, abri o portão, e resolvi seguir esse som. Quando pus os pés na rua, vi, bem de longe, uma silhueta inconfundível. Era ele! O velho com o carrinho de cimento com a televisão vermelha em cima! E, cara, tava passando Beatles! Imediatamente, corri, com todas as forças que tinha. Simplesmente corri, e o silêncio cedeu lugar para a batida da música da TV em compasso com meus passos nervosos e minha respiração ofegante. O meu corpo atravessou o vento numa velocidade incrível, em busca da minha verdade, que eu sempre soube que ninguém poderia me tirar. O som do vento, da minha respiração, da TV e de uma vida inteira se passando entre um ouvido e outro cresceu tanto a ponto de se tornar um barulho ensurdecedor. O vento ficou cada vez mais forte, e, quando percebi, por trás do muro apareceu ele: o Helicóptero! Era gigantesco. Um foco de luz se acendeu sobre o velho com o carrinho. Imediatamente, um enxame de carapanãs surgiu de dentro dos esgotos, até formarem uma imensa nuvem preta, e eram tantas, que levantaram o carrinho com o velho e a TV dentro. Sumiram por trás das nuvens, num piscar de olhos.

Percebi, então, que os malditos deixaram cair algo fundamental: A antena. De repente, o céu começou a entrar em interferência, como uma TV mal sintonizada. Percebi: Eu estava prestes a acordar. Sem pensar duas vezes, me atirei no chão empoeirado, e me agarrei, com todas as forças, naquela antena.

(A partir daqui, ator vai colocando pedaços de palha de aço nas pontas das antenas)

Quando acordei, levantei de sobressalto, e fui me olhar no espelho. Foi quando eu tive plena certeza. É isso. Isso mesmo. Agora tudo faz sentido.

O tartarugo

2009-11-05T09:14:00.000-08:00

Por Haroldo França

Era uma avó do tipo sanguinária. Uma velha dessas que já devia ter gasto pela vida inteira tudo o que havia de bom em seu espírito. Lembro que quando ela se aproximava, eu já sentia um misto de angústia e medo. Não era respeito: era medo! Eu olhava para cima, e tinha vontade de puxar os bicos de seus peitos para baixo, e me pendurar, até fazê-la gritar!

Uma velha inteiramente dedicada ao suado trabalho de destruir sonhos. Arrancava-os, com as próprias mãos, não importando a quantidade de sangue derramado.

Eu tinha quatro anos. Estava com meus primos, brincando no quintal. Muita areia, resto de barro, algumas mangas caídas, algumas folhas secas, árvores e galinhas, fazendo a festa, com muita sujeira, numa manhã feliz. Eu gostava de correr atrás das galinhas. Era como se elas estivessem brincando, junto comigo. Naquela altura da vida, eu ainda não fazia idéia de que elas corriam para fugir da morte.

Tínhamos um novo amigo: Frederico, o "tartarugo". Ele era mais na dele, meio tímido, parecia um tanto mal-humorado, até. Não entrava muito nas nossas brincadeiras. Mas era tão raro ter um bicho daqueles, tão diferentão, que não tinha como não nutrir por ele um sentimento especial. Nos divertíamos tocando em sua testa, para fazê-lo se esconder dentro do casco. Era a única brincadeira que sabia. Deixamos ele dentro de casa, descansando, enquanto fomos brincar no quintal.

A algazarra toda se interrompeu quando vimos entrar na casa, um homem estranho. Era todo grandão, e tinha a maior cara de mau. Fizemos silêncio, largamos as brincadeiras e fomos espiar pelos vidrinhos que tinham na parede da casa. Haviam duas bacias no chão. A velha as encheu de água. Frederico estava com eles, sem ter para onde nem como escapar. Antes que pudesse fugir para dentro de si mesmo, a faca atravessou seu pescoço. Numa fração de segundos, a janela que estava diante de mim foi tomada por uma mancha vermelha, escura e nojenta. Era como se eu presenciasse a morte de um amigo.

A cabeça foi para uma bacia d'água, e o corpo, para outra. E, com a lardeza de uma tartaruga, assim como uma ferida, que mesmo para uma criança, demora - sim! - para cicatrizar; a morte de Frederico foi terrivelmente lenta. Durante horas, o corpo, jorrando sangue, tentava sobreviver. As patas se movimentavam contra a água. Lentamente. Pausadamente. Durante horas.

No início da tarde, o almoço foi servido. Eu, e as outras crianças, ficamos de luto, e nos recusamos a beber do nosso próprio sangue.

Hoje, eu tenho vinte e um anos, e acho que a vida já gastou boa parte do que havia de bom em mim.

(Texto baseado em fragmentos de narrativas de vida pessoal recolhidos pelo grupo Helicóptero de pesquisa em Artes Cênicas)

A náufraga

2009-10-17T17:36:00.000-07:00

Por Haroldo França

Sim, sim... é verdade. Fazem tantos anos (riu-se timidamente. Seus dedos foram ao rosto, seguidos de um silêncio adulto, em uma expressão riscada pelo vago sabor de muitas vivências)... Foi quando eu trabalhava na Marinha.

Ela ralhava com a gente, profanando palavrões que saíam de sua boca como plumas adocicadas. E não era nem questão de ser sensual, era questão de ser tão tchucurucurutchuza!

(Autor desconhecido, sobre ela, que conheço bem)

Estávamos, toda a trupilação - mais unida que nunca! - navegando em um mar de livros. Corria um boato de que esses livros contavam histórias de grandes heróis da guerra. Mas nunca pude ler nenhum deles. Nenhum de nós sabia ler. O capitão sempre tentava convencer-nos de que eram livros hereges, que conspiravam contra os ideais inquestionáveis da nação. Era perceptível que o capitão tinha muito medo de que algum de nós tomasse conhecimento dos escritos.

Nesse dia, o mar estava muito turbulento. Os livros ameaçavam nos engolir. A tripulação estava inquieta, num certo misto de medo e excitação. Quando olhamos para o capitão, ele usava uma peruca de cor avermelhada, que o deixou levemente parecido com a Rita Lee (cantora). Tentava nos acalmar, lembrando-nos de que estávamos servidos de um excelente serviço de bordo, com muito festim diabólico, rum, moloko, e mulheres sem pêlos pubianos.

(Apesar do serviço de bordo sempre muito farto, não tinha como não reparar na cara de paisagem das pessoas... era uma paisagem tão azul, vazia, sem esperanças de terra à vista... Um horizonte no qual o sol de todos já havia se escondido há muito tempo. Éramos tripulantes sem ânimo, sem fôlego, sem escrúpulos e, o pior de tudo, sem desodorantes)

-Ê, galere, que cara de desânimo é essa? Deixem de melindres, e vamos logo bater essa cerveja na foto do copo! - Exclamava o capitão, tentando nos acalmar, disque! Mas um silêncio constrangedor tomou conta de todo o navio... Até o vento parou de soprar, até os heróis dos livros se acalmaram, até as comissárias de bordo pararam de gemer, para contemplar o som monótono do ranger da madeira do Atalante (Tomei um susto! Permita-me explicar... Atalante era o nome do navio. É que acontecia o seguinte: não me pergunte o porquê, mas toda vez que esse nome era proferido, os tripulantes ao redor eram tomados por uma incontrolável taquicardia, e se punham a correr para todos os lados até se acalmarem).

O constrangimento foi tão intenso, e, acima de tudo, TÃO frustrante... afinal, o que todo mundo queria, de fato, ali, era uma nova aventura! O desânimo foi tal, que todos se retiraram para seus dormitórios. Nesse momento permiti a mim mesmo ficar na proa, deixar de ser marujo raso, e contemplar a imensidão literária do oceano. Foi quando vi um brilho diferente no horizonte. Imediatamente, gritei: "homem ao mar!", e toda a tripulação, ávida por aventura, ávida por algo novo, clamando por emoções externas, repleta de uma PUTA felicidade (e não o contrário) se movimentou na busca do brilho que vinha de longe. Jogamos uma rede, e capturamos o elemento. Era nada mais nada menos que um imenso pote de vidro. Todos estavam muito assustados, e curiosos, para saber que diabos era aquilo. O vidro estava embaçado, e, dentro dele, algo parecia se mexer (suspiro). Ah! Era ela!

Lembro com muito carinho até hoje (suas mãos enrugadas se fecharam entre suas finas e trêmulas pernas, recebendo o sopro de uma respiração carregada de nostalgia e sentimentos). Guardo o pote em minha cabeceira, e todas as manhãs, no raiar do sol, retiro a tampa, e ouço a sua voz como um sopro suave da brisa do mar:

-Você-é-trassshhh!

No limite do azul

2009-10-16T08:26:00.000-07:00

Por Leandro Oliveira

E dentro desse tempo era azul, um bonito azul limiar, limite do azul.
Entender esse azul é belo e pleno, mas não passava de um azul.
E qual o problema com azul?
Nenhum, é somente o seu absolutismo que me preocupou durante esse tempo inteiro.
Faltou amarelo, verde, turquesa, e mais uma tela inteira de cores diversas. E o vermelho, logicamente.
Ah, o vermelho que eu (re) descubro agora, que é bom, é pleno, é gostoso, ai, uhn, ui... Oh!
(Ai, vergonha)
Voltemos ao lindo azul de meus melhores sentimentos por ti, que são plenos, tensos e maravilhosamente azuis cor de céu, nuvem, sorvete de chiclete e drink de barzinho de rua. E que é tão tão tão feliz de ser somente azul e se redescobrir como tal.
Agora é momento de partir para a alegre tristeza do arco-íris mundano.

(des) esperança.

2009-10-13T09:34:00.001-07:00

Por Delianne Lima

Como a mudança é grande, contingente, estridente. O nada não é o mesmo. Mensagens cítricas misturam-se na realidade nada adocicada do comum. Comumente, naturalmente.

Racismo, autoritarismo, preconceito e, sobretudo, o cinismo em namoro fátuo com a sinceridade.

Verdade. Fato. Igual, diferente, muda. A palavra, acima de tudo. Faca. Costumam chamá-la de faca. De dois gumes, talvez. Quem sabe.

Lágrimas de vento contra sentimentos recheados de uma grande variedade de ventanias e trovões. Tempestades às cabeças.

Sou forte. Forte como lágrima ao cair, despedaçando a confiança, o amor, envolvimento. Lá se foi, se vai a angústia de mãos dadas com a (des) esperança.

Folia

2009-09-12T08:20:00.000-07:00

Por Haroldo França

As pessoas pareciam se divertir. Eu estava na fila, de cabeça baixa, observando os tênis... E indagava qual o motivo de meus pés terem me levado até ali. Diversão? As pessoas não pareciam se divertir.

E a imagem dos pés ficou úmida, embaçada. E os cadarços que me prendiam até então foram se desamarrando dolorosamente. E uma luz invadiu o meu coração, e me desmoronou.

Essa luz me fez arriscar, e andar descalço nessas ruas quase desertas do divertir-se.

Macaca

2009-09-08T09:26:00.000-07:00

Por Delianne Lima

Passos estranhos de uma ruiva de farmácia. Não era loira oxigenada, seria pior. Tinha um quê de fantástico naqueles gestos. “Uma macaca, parece” – pensei. Do mesmo jeito quis chegar mais perto, quem sabe. Quase que automaticamente me pus a observá-la de maneira contínua. Percebendo, me retornou os olhares sorridentes. O suor demonstrava o prazer que sentia ao dançar seus passos que chegavam ao calor do bizarro.

Gostei de olhar, sentir aquela alegria de um forró dançante e ruim. “Ela gosta”, meus pensamentos fluíam como a cerveja em minha garganta. Era suave. Nem forte, nem fraco: suave. Chegou perto, convidando-me a entrar em sua dança excêntrica. Senti vontade de dividir aquela alegria e entrei nos movimentos. Agora eram duas macacas, felizes. Ela, vinda do Pernambuco, com seus traços de plástica e anos de vida. Eu, belenense de raiz, mas com faces italianas e portuguesas. Sangues holandeses, negros e indígenas misturados em um só indivíduo. Completamente brasileira, diria eu.

Observando-a, sentia como se tivesse perdido o dom da dança – no que eu costumava me destacar. Os passos chegavam ao obsceno-ridículo, convidando-me a remexer meus quadris como ela. Como estava ali de passagem, sem me preocupar com maiores fatores, resolvi entrar no seu ritual particular. Algo de belo era mesclado com a estranheza grandiosa do momento.

Meus ouvidos já reagiam com sorrisos às melodias desafinadas com batidas irritantes. “Vamos, assim. Isso, desse jeito!”, dizia a ruiva. “Vou ao banheiro”, completou com um olhar fulminante e convidativo.

Líquido

2009-09-07T13:05:00.000-07:00

Por Haroldo França

Era um pingo de gente, deslizando numa correnteza fortíssima de gente em direção ao agora. Desaguam na contemplação do tempo presente, e do caro consumo da quantidade. Era um pingo de gente. Todos falavam, falava, falavam, e o conteúdo não importava (tinham plugs no lugar de órgãos genitais; assim poderiam fazer o verdadeiro "sexo seguro", no qual seria possível a mera conexão sem sentimentalismos ou o risco da desilusão amorosa). Pingos de gente. E entre eles, surgia um, surgia ela. A gota. O que a fazia diferente dos outros? Não era apesas o estilo musical, ou suas roupas, ou sua beleza física, tampouco a inteligência. Era inexplicável. O que fazia essa gota ser "alguém" era uma conexão mais profunda e espiritual do que a almejada pela massa. É a sensação de estar com alguém especial, com quem se construiu alguma coisa, que significa alguma coisa. O que faz alguém na multidão se tornar "alguém", de fato, com quem você se importaria além de você mesmo no caso de uma catástrofe que pusesse em perigo a vida de todos; não é mera afinidade. É amor.

Nuvem de papel

2009-08-30T06:57:00.000-07:00

Aquela velha nuvem de papel. Estava ali o tempo todo. O tempo todo. Ela queria chover, pra que alguém fizesse valer sua presença ali. Pra que alguém a percebesse. Queria chover em mim, para que eu, com frio, tomasse coragem, e a procurasse pelo céu. E diria;

-Minha pequena nuvem, deixa eu escrever em ti o desenho do meu sonho mais distante...

Ritualístico

2009-07-31T06:43:00.000-07:00

- Você está proibido de me ter por trás em plena rua!

Hahaha. Ridículo. Anarquizante. Axí, porcaria!

- Sou hetero, porra!

- Heterozigoto querido! E essa coisa de sexualidade vai muito da falta de pós-modernidade, coisa de gente covarde!

- Pra quê? Tá doida, travesti?
(ê)

Tem motivo? Tem razão? Tem espada?
Vamos deliberar sobre este assunto.

- La breja, por favor! E que nunca falte!

(amém)

Dons

2009-05-18T08:41:00.000-07:00

Suprimidos gritos desafogados, suplicando carências de água oxigenada nos cabelos de Virgínia. Assim era Mafalda, escalafobética, consumidora de Brasis, Argentinas, e muita sofreguidão. Mas a vida é moinho. Mascando. Mascando Virgínia. E os jornais, todos, não cansavam de mastigar sua vida: Ela vai se casar. Assim era Virgínia. Sua vida na morte.

Virgínia amava Mafalda. Ela lembra. Lembra que tudo mudou. A donzela casou. O menino morreu. O beijo arriou, o toque escureceu, a dança virou coreografia. Pura marcação, sem sentir.

-Sente que aqui, em meu enredo, o que pulsa é a vitalidade do existir.

-Lembra que aqui dentro moram os teus moinhos de ventos, quardados numa câmera em minha cabeça.

-Mas tua vida não é mais do que espera, e teu corpo não é mais que areia?

-É tarde demais. O projétil voltou. O feitiço se virou contra mim.

Bumerangue tascar na TV, vai quebrar a tela... Que triste caminho.

Membros pragmáticos

2009-05-07T17:31:00.000-07:00

Por Delianne Lima

Preocupação versus saudade dionisíaca. O elo entre ela e ele, ele e ela. Violinos, vinhos. Desencantos, sentimentos. Peitos na batida frenética e documental. Palavras ditas ao nada e, ao nada, retornadas. Descompassadas, descobiçadas. Transtorno, dispersão.

Garganta contornando a voz irritada em forma de gritos e gracejos perturbados. Plug in me, baby. Forget me, baby. Don’t ask me, baby. ‘Cause I just wanna listen your voice, baby.

Omissões de omissões da mais amada das mentirosas. Tudo errado, falso, é o que nos prende. Elos diabólicos, algemas desgraçadas. Dente cravado na terra não se tira. Sorriso disfarçado de olhar apaixonado. Mentira. Abraço cálido, garras nas costas. Traição. Beijo envolvente de espingardas. Acidez instantânea. Um segundo, prisão eterna.

Lembrança sem memórias verdadeiras. Histórias, imaginação. Distância sem resposta imediata. Imediatismo sem palavras. Incomunicável. Dor, dolorosa, dorsal. Saliente. Cervejas na beira de um bar na esquina da escuridão. Me deixe sozinha. Sozinha, só. Me deixa só. Moscas esverdeadas de solidão inimaginável. Preto, escuro da alma. Negritude. Coração carimbado.

Viajar

2009-04-20T03:22:00.000-07:00

Era só eu e a Lua, ali. Contemplava a distância que nos separava de forma tão preenchedora...

É em pequenos momentos como esse que a vida se mostra reveladora, e ao mesmo tempo, misteriosa. Diante de mim, havia um rio, uma superfície, apenas uma superfície, que escondia um universo cultural de encantarias, narrativas e ser humano.

(Me lembrei de uma amiga que dizia que, ao olhar pras estrelas no céu, ficava imaginando alguém, na estrela, olhando para nós. Do ponto de vista desse observador, nós somos tão insignificantes, que o nosso planeta, que é tão cheio de fluxos e histórias de vida, pode ser um pontinho no céu. O que essa contastação muda na minha vida? Sei lá)

Mas um elemento passou entre mim e a Lua, no meio dessa nossa conversa. Era um avião no céu. Então, passei a exercitar uma certa sensibilidade no olhar... Percebi o quanto uma viagem de avião pode ser significativa pra alguém, porque é sempre uma mudança de estado, de ambiente, de vida... E o avião ficou lá no céu, diminuindo, diminuindo, até virar um pontinho tão menor que uma estrela.

Lembro muito bem. Era enquanto todos se divertiam. Me afastei, e sentei naquele trapiche. Fiquei por lá um bom tempo... os barcos passavam, lentos, e me provocavam medo e fascínio. Em plena madrugada, pessoas remando, em diversas direções.... Ficava pensando qual o destino de cada uma delas. De repente, dei de cara com um homem, que remava muito, muito próximo do trapiche. Mas ele passou direto, sem me olhar, como uma assombração.

E é aquela mesma liga, sabe? De ficar contemplando o quão pequeno se é, diante do desconhecido do futuro, e das pessoas que passam por nós. Foi aí que veio o avião. Luz pairando no céu, despreocupada com os dramas pessoais de quem a vê no caminho, ou com a existência daquelas pessoas, navegando tão devagar no meio da escuridão. Uma luz cujo brilho vai diminuindo, diminuindo, lentamente, pra brilhar cada vez mais distante, até sumir do campo de visão.

Percebi o quanto uma viagem de avião pode ser significativa pra mim, porque é sempre uma mudança de estado, de ambiente, de vida... E o rio foi, diminuindo, diminuindo, lá embaixo, até virar um pontinho tão menor que uma estrela.

C'est fini.

2009-04-02T19:39:00.000-07:00

“Vai beber água pra engolir o choro” – diz ela. Não suportando, sigo seu comando. Realmente ajuda a aliviar o conflito entre meus olhos e a infeliz água salubre. Insuportável, não dá. Não é possível. Drama? Aos caralhos com o drama. Este quem sente sou eu, somente. Nem tente, pois só eu o sinto na pele.

Tenho paciência, tenho limites. Tenho paciência com limites, e estes já se esgotaram. Não há mais tentativa de placidez, apenas a raiva. Há raiva, desgosto. Novecentos não é nada. Isso não se faz necessário, preciso de tempo, segundos, minutos, semanas. Meses. Solidão, encontro comigo mesma.

Sociedade estúpida, ignóbia. O pensamento chega na esquina, porém nunca passa dali. Continua conversando e cantarolando com o padeiro e o barbeiro, que afogam seus infinitos minutos da hora de almoço. C’est fini. Acabado.

Gotas de chuva amaciam o asfalto, contrapondo sorrisos das plantas e gritos cheios de buzinas dos motoristas. O pensamento parou, está no engarrafamento. Não sai dali. Está atrasado, mas não consegue se mexer. “Eterno esse engarrafamento” – dizem aqueles que estão (in)compreensivelmente estagnados na mesma compreensão de mundo.

Não quero ler o jornal, cansei de sangue, besteiras diversificadas. Meus olhos já não conseguem observar tamanha deturpação de dados. Escapatória? Não há. Ah sim, a irresponsabilidade, vontade e necessidade de fuga repentina e rápida.

Grampos, pregos e relâmpagos. Galápagos. Intactos e estragados, como sempre há de ser.

(Delianne Lima)

Tu, tu, tu, tu.

2009-04-02T19:37:00.000-07:00

Como se nunca antes houvesse existido. A tua voz, vazia, não me remetia à nada. Vazio. Expoente. Voz estranha, timbre confundível. Não parecia tu, não parecia minha fantasia, meus fantasmas escuros. Desprendi-me. Não tenho mais nenhum contato com aquelas antigas correntes que fortemente me prendiam a ti. Não és tu. Não mais.

Como se fosse alma, como se fosse lembrança. Apenas na minha memória passaste a existir. Hoje és estranheza pura. Não há mais saudade, não há mais físico. Não me chamas como antes. Não há chama.

Desenvoltamente me desloco de teus braços. Tua voz. Teu timbre. Há distância agora no teu timbre. Não me sinto abraçada nas tuas falas. São vozes estranhas, abertas, fechadas.

Não te conheço.

(Delianne Lima)

Eu, moeda

2009-03-16T09:10:00.000-07:00

-Posso saber quanto valem essas belas pernas?

De mão em mão. Centavo. Eu, moeda. Metal, fria, suja, redonda, achatada. Eu, em queda. Desvalorizada. No bolso. Na pele. Na alma. Vendida!

-E essa bundinha gostosa? Quanto custa?

Porta-níquel, pele, cédula, pulsação. Batimento cardíaco na freqüência da bolsa. Passo de mão em mão, aqui, ali, acolá. Sou o desejo inalcançável, sou o trocado, sou a esmola. Rolo pelo ralo, ralo pelo bolso, pelo calor, pelo suor da troca, do lucro, do sonho. Irreal!

-Quinhentos reais, doçura. E nessa noite, pertencerei a ti.

Sou o preço da vida, da saúde. Sou carne, víscera, coração. Sou o tesouro, a vaidade, o presente fora da validade. Sou a fertilidade. Sangue na veia. Esperma no chão. Sangue derramado. Sou a nota fiscal. Amor, conquista, paixão, verdinha, bufunfa! Aos milhares! Aos milhões!

- Não ajunteis para vós tesouros na terra, onde a ferrugem e as traças corroem, onde os ladrões furtam e roubam.

Aluga-se! Aluga-se um sorriso corroído pelas traças. Alugam-se olhos cegos pela ferrugem. Aluga-se um corpo em plena decomposição, a sete palmos debaixo da terra, sem nenhum centavo no bolso!

-Ajuntai para vós tesouros no céu. Porque onde está o teu tesouro, lá também está teu coração!

Lóbulo da orelha esquerda

2009-03-12T21:22:00.000-07:00

Um lóbulo da orelha esquerda. Um cotonete com a infecção intestinal dos glóbulos brancos da minha pele. Lóbulos, glóbulos. Um cacho de algodão salta pela minha janela. Não de fora pra dentro, mas de dentro pra fora. Algumas folhas bem verdes ainda permanecem ali, o preservando.

Uma música dos anos 80, toca de um vinil invisível. Diz: “coração, é só o que importa. Ênáruê...”. Sinto-me pasma, plácida ao observar aquela subjetividade interessante. O cacho despedaça-se ao meio do vento, ao meio, metade. A música segue em seu segundo minuto seguido. Me irrita. vou desligar, mas era invisível. O vinil tocava em minha mente, conturbando-me. Algo me fazia pensar naquela música, me remetendo à alguma história. Dores terminam a melodia, meu pescoço anseia por estalos, mas esqueci-me como fazê-los.

Intervalo, intermission, pausa, empossado, espaçado. Enquadramento. Foco, luz, ponto principal. Sem foco, sem visão. Embaçado.

Estrela cadente. Tenho três pedidos de cobre. Cobranças de prata, ouro em abundância. Abraços sortidos, amores diversos, promessas quebradas. Decepcionantes como o que esperávamos, esperamos. Como o que sempre há de se esperar. A espera trás algo inóspito às mentes, correlacionando-se com a esperança ínfima no interior de cada um, que tenta, joga e arrisca. A disputa é sempre rala, raspando de canto nos estragos imperfeitos.

Lembrei, agora me lembrei. Vou estalar.

(Delianne Lima)

Dente Cravado na Terra

2009-03-09T10:02:00.000-07:00

Flores. Detesto flores. Detesto plantas, e qualquer coisa ou criatura que possa criar raízes em algum lugar. Detesto primaveras! Em todas as primaveras, forma-se um imenso jardim, cheio de flores, bem na frente da minha janela! Flores de todas as formas, cheiros, cores e espinhos. Argh, como eu detesto essa fertilidade! Eu não agüento mais! Cada vez que chego perto da janela, e vejo aquele amontoado de plantas coloridas... (ofegante) ah, me sinto tremer, me sinto suar, suar frio. Rosas! Malditas rosas! Não consigo parar de cheirá-las... não consigo parar de comê-las! Calda de seiva na saliva, tempero de pólen na gengiva, pétala viva na língua! Não consigo parar de engoli-las!

Essas desgraçadas são cheias de espinhos dorsais, apontando para todos os lados! Para o jardim, para a janela, para todas as estações do ano! Apontam na minha direção! Parem! Parem de me ameaçar! Vão embora... Deixem a minha paisagem em paz! Saiam daqui! Desçam sete palmos abaixo da terra!

Ontem, eu conheci uma rosa. E era uma rosa diferente das outras. Havia algo de especial. Era como um capricho pagão. Quando senti o seu cheiro, uma embriaguez tomou conta de mim. Me pus a mastigá-la. Ela possuía o sabor da mais criminosa das idolatrias. O néctar desceu pela minha garganta, e arde até hoje aqui dentro.
Ontem, foi do teu mel que provei. O mel da tua rosa. Ela era cor-de-rosa. Era farta, aberta, e cheia de amor. Tinha um fascinante odor, o fedor da mais impura libertinagem.
Eu não falo mais por mim! Quem fala por mim é essa rosa! Me usa, me maltrata, me vicia, me condena!
Sou planta carnívora! Vem te entregar à nudez escancarada de meus dentes... que eu te entrego a minha saliva!
Posso sentir minhas raízes fora do chão! Eu sou mel, e estou es-cor-ren-do!... Me entrega a tua pureza, e mela! Mela! Mela!

Calda de seiva na saliva, tempero de pólen na língua, pétala viva na gengiva! Espinha dorsal na ferida, néctar em carne viva, dente cravado na terra não se tira!
Outono! Outonoooo!

Eu não sou mais simples

2009-02-16T12:34:00.000-08:00

É que até um dia desses eu ainda costumava abrir o coração, e não haviam tantas coisas dentro de mim.

Sabe?

Trololó

2009-02-12T04:30:00.000-08:00

Oi, meu nome é Jocasta. Guardo no meu baú todas as lembranças jogadas ao vento. Temos todas as cores que possa interessar: Azul-céu, amarelo-mijo, amarelo-ouro, vermelho-sangue, rosa-espinhos, verde-floresta, laranja-victor hugo, prata-diamante, preto-computador lcd, e cinza-multiuso. Porque o multi-uso? Ora, por ser multi-uso ele serve de tudo. Está aí o porque de seu preço ser meio salgado. Hohoho, não me venha com risinhos. Eu ainda digo "salgado", é assim que minha bisavó ainda comenta os preços de minhas lingeries. Anh.. não entremos em detalhes, né moço?

Falava de lembranças. Eu já tive algumas, sabe? Quando não me prendia em qualidades fúteis. Depois que guardei em mim essas tranqueiras todas, resolvi fazer uso de cada uma. Por isso agora eu guardo todas essas tais lembranças que foram jogadas ao vento. Essas que ninguém dá valor, mas que pra alguns faz uma faaaalta. Isso mesmo, alguns passam a vida inteira atrás de uma simples rosa-espinhos e nunca consegue. Talvez, quem sabe, só diz que vai atrás mas nunca foi, né.

Bom, também trabalhamos com rendas e quitutes de toda a parte. Tenho trololó, guardanapos, e infinitudes só. Também crio nomes pras coisas, acho tão bonito. Tem uns nomes feios pra dedéu, sempre quis mudar. Porque não chamar esse doce de trololó? É lindo e musical. De "dedéu" eu gosto, acho bom.

Ando por essas ruas estranhas e escrotas e só posso pensar em uma coisa: que merda, que grande e enorme merda. Nem sei porque to falando, ô moço. Não, não vai embora, compra um multi-uso, vai? É o mais caro, mas sai em conta, pode ter certeza. Bom, me dê licença que vou dançar um Corumbá ali com meu Efésio. Não quero mais saber de lembrança nenhuma. Quer saber? Jogo no vento também, e que se foda a gasolina.

(Delianne Lima)

Sinta

2009-01-22T10:36:00.000-08:00

Era uma mulher gorda, bêbada, muito engraçada. Um menino segurava em sua mão. Devia ser o seu filho. De repente, a muher gritou, como se tivesse os órgãos mutilados, e tropeçou em uma pedra. Caiu em cima da vala. Todos os meus amigos se divertiram com a cena.

Eram seus dedos pesados, nervosos, fazendo pressão na minha pele, no meu cérebro, na minha vida. Ela dizia que eu estava nervoso demais. Tremi. Caí da cadeira.

Não é sangue que circula aqui. É loucura fluida.

Não podia deixar de ser

2009-01-15T08:08:00.000-08:00

De repente vejo uma estrada longa, infinita, escura, levando a lugar algum. Caminho enquanto penso que aquele lugar é um lugar de transição, de chegada, de partida, de mudança de estado. De mudança. Ando, ando, com a sensação de que não vou chegar a lugar nenhum, mas ao mesmo tempo tão, tão longe!
É como se sentir engolido pelo poder surreal do acaso, essa força violenta de deslocamento, de giro e de loucura que a vida dá às vezes, ao abrir um breve parêntese em nós (e isso é encantador).

Mas vamos ao que me interessa. Nessa estrada, quando me dou conta, não são só os meus passos que eu escuto. Existe a presença de alguém junto, alguém perto, alguém que de certa forma tá sempre, sempre perto. Tão perto, a ponto de ser dentro, e de ser morada.

És tu.

O grande filho da puta

2008-12-29T19:03:00.001-08:00

O filho da puta, o maior de todos, aquele que é o verdadeiro grande filho da puta não é aquele sujeito que quando você passa na rua te olha como se você fosse um pedaço de carne no açougue e se arde todo como se estivesse gozando só de imaginar você nua.
O grande filho da puta, o pai de todos os outros, não é o cara que te chama de gostosa, que te enche o saco até você dar o telefone pra ele jurando que você possa algum dia ficar a fim de um tipo desesperado como este.
O grande filho da puta é aquele que te diz que você é única e que mesmo assim não se apaixona por você. É aquele que diz que você é inteligente, bonita, mas mesmo assim não fica a fim de você, mas idolatra uma outra que ta cagando e andando pra ele.
Com este filho da puta você é capaz de amanhecer batendo papo, de compartilhar risadas, de compartilhar confissões, de ter momentos especiais sem que você se torne amorosamente especial para ele.
Este sacana é aquele cara bonito, inteligente, que te escuta, te apóia, te diz que as coisas vão melhorar, que te faz perceber que ainda existem caras legais no mundo. Mas esse filho da puta, no final das contas, te vê como amiga e se interessa por outra menina, uma certamente menos única do que você.
Esse filho da puta constrói uma relação verdadeira contigo, do tipo sinceridade total, e então, este maravilhoso filho da puta tão honesto é capaz de falar na tua cara que tá ficando com uma outra garota minutos antes de vocês transarem. Dizer isso é algo bem natural pra ele, uma vez que, segundo ele próprio, ele já te contou tudo sobre a vida dele, e além de tudo, lembremo-nos, temos uma relação baseada na verdade, não é mesmo?
Então o filho da puta chega um dia, menos de uma semana depois de vocês terem transado (o mesmo dia no qual ele disse que não queria se envolver com ninguém), e diz: “eu tenho que te contar uma coisa: eu tô namorando”.
E mais uma vez na sua vida você sente aquele soco no estômago, aquela sensação de que se está fudida, já que até o cara que você julgava parecido contigo não te quer, é porque ninguém vai mais querer.
E eu não digo nada, não tenho palavras, nada pra dizer.
Não se pode gostar de alguém por obrigação, se o gostar não acontece, existe uma palavra pra isso? Eu não encontrei.

1945

2008-12-28T18:50:00.000-08:00

Era uma tarde comum, com cheiro de restinho de chuva saindo do chão, quando minha pedrinha da sorte se perdeu no caminho do buraco de um ralo. Naquele momento, vi desmancharem-se meus sonhos, tudo o que eu havia planejado até o final daquela década cinzenta. Eu estava triste, sozinha, a caminhar pela praça de São Sebastião. Fazia frio. Minhas mãos eram nervosas, dentro dos bolsos de minhas vestes que ainda cheiravam a proletariados da indústria têxtil. Cheguei em casa, pedi à velha que me desse uma chícara do café que tinha acabado de fazer. Era por volta de 4 da tarde. O vapor do café desenhava curvas sinuosas, que tentavam me dizer algo que eu ainda não tinha idade pra compreender. Abracei a velha. Segurei firme no tecido marrom de seu vestido. O país estava em guerra. Ela não sabia se ele - o velho - voltaria para casa. As roupas das mulheres da época eram feitas a partir das sobras que a indústria têxtil produzia para as roupas dos milhares, milhares de soldados. Um belo vestido marrom. Marrom como suas sobrancelhas, e seus belos olhos, que consolavam a água tímida dos meus. Ela sabia o que havia acontecido. Ela decifrara tudo, em um simples toque, um simples gesto de amor. Abriu sua bolsa. Estava cheia de pedrinhas novas. Eram pedrinhas coloridas, vibrantes, alegres, tão alegres que não pareciam viver aquela época. A velha pegou uma delas, e pôs em minha boca. Senti um sabor diferente, feliz. Um sabor que me fazia sentir menina.
Naquele dia, passamos o resto da tarde e a noite juntas. Ela me ensinou como mastigá-las, e a fazer incríveis bolhas a partir de nosso próprio fôlego. Confesso que algumas vezes, as bolas estouravam e minha cara ficava toda grudenta. Mas era divertido. Ao final da noite, estávamos todas grudentas. A velha pegou um pirulito, chupou-o, e depois enfiou ele dentro da minha paquinha.

O velho não voltaria mais.

Rum, ora essa!

2008-12-28T18:33:00.000-08:00

-Ora, pois veja você! Olhe só essa sua vagina! É tal qual mariscos bélicos, é tal qual suprimento gélido, é tal qual beringela hidratante, é tal qual ardor de desodorante...

-Cale essa boca, lânguida avestruz! Não me obrigue a tomar atitudes sérias e preventivas contra o câncer de mama.

-Boquete.

-Como disse?

-Boquete! Boquete! É isso mesmo o que você está ouvindo!

-Ora, mas não entendo! Não consigo compreender!

-Sexo oral!

-Oh, como ousas! Vem comigo! Abre minha geladeira, e te convidarei para um brinde.

-Do que estás falando, Carlota?

-Ora, meu querido, não me venha com essa! Ouviu bem? Não me venha com essa, e mais essa, e mais essa! E nem com aquela, aquela outra, aquela outra da outra da outra da outridade de alguém!

-Sua proposta me parece interessante. Entre em detalhes.

-Ontem, eu tava em casa, né, aí a campainha tocou. Aí eu fui atender né, pensei: Nossa, mas como assim, uma visita, a essa hora da madrugada, em plena Rodovia dos Maracujás. Pois menino, quando abri a porta, tive que segurar meus queixos. Todas minhas juntas, todas minhas articulações puseram-se a tremer. A pessoa que tocara a campainha era nada menos que uma velha que usava top de cotton!

-Mas que absurdo! Que violento, grotesco e infiel absurdo! minha nossa...

-E calma aí, calma aí, meu filho, que eu estou só começando! Adivinha o que tinha atrás da velha?

-Um velho?

-Não! Algo extraordinário! Era um carregamento de maracujás!

-Que extraordinário!

-Minha geladeira está cheia deles. Vamos tomar um suco?

-Opa, demorou.

-Então vamos!

-Mas peraí!

-O que foi?

-E o Rum?

Uma moderna e bélica taça de atchim!

2008-12-28T18:15:00.000-08:00

Devo dizer - absolutamente, sim (tal qual Maria Cândida, minha eterna dos seios doces, minha tenra ama de leite, minha singela das mamas em carne viva, quando gritava, quando gemia, oh! quando gemia! E quando verbalizava seus sentimentos, eram gemas fritando a estalar que eu via em seus olhos serenos, azuis e violentados. Ah, doce Maria Cândida! Nunca mais fui o mesmo, depois que li os versos, sim, aqueles versos - os quais me fizeram perder o fôlego enquanto eu ainda insistia, tolamente, em adoçar minhas panquecas com cinzas de fígado de avestruz! Oh, doce amada! Porque não dissestes antes que o fígado deveria ser de urubu? Quando dissestes isso, em tua poesia, não me restou mais estômago, rins nem pâncreas para sustentar o tamanho da devoção de minhas sobrancelhas diante de tua majestosa sabedoria. Doce amada! Que saudades tenho da pontinha de sua língua, tão úmida, tão quentinha, a fazer cócegas nos cachos dos meus -) que tudo isso que estou dizendo não passa de pura lorota.

Saúde! Passar bem.

Carta ao ano

2008-12-27T10:17:00.000-08:00

Querido 2008,

É com um leve malejar nos olhos que te escrevo. Envio esta carta como forma de agradecimento. Uma carta de alforria. Uma carta de amor. Uma declaração de alguém que, sem querer, se apaixonou perdidamente por ti.

Minha sinceridade é boba, a ponto de dizer que a minha maior vontade agora é te abraçar forte, e não te deixar partir. Ms é o fluxo da vida, né?

Quando viestes a mim, um ano atrás, eras sonho, eras encantaria, deslumbramento, risco e frio na espinha. Hoje, és realização. Realização de um brilho no meu olhar, e de um sorriso aberto e escancarado, ao dizer: Como esse ano me fez feliz!

Foi contigo que aprendi a mais cruel das lições: o amar. E digo mais. Hoje, és promessa. Promessa de um amanhã ainda mais apaixonado, apaixonante e intenso.

Deixarás saudades... Mas 2009 vem aí. E ele há de ser cruel, e me fazer aprender tudo de novo.

Feliz natal, 2008. Eu te amo. Sempre te amarei, e te guardarei em mim, como a gota ácida de uma chuva de três horas da tarde, que sempre, sempre volta.

Sinceros abraços de um íntimo companheiro,

Eu.

Primeira e ultima vez.

2008-12-25T20:34:00.000-08:00

Meu querido diário,

Hoje tenho coisas extraordinárias a lhe dizer. Hoje perdi minha virgindade.
Chegando na casa do meu ex-namorado, já decidida a perder a virgindade com ele, reparei em suas atitudes. Ele estava estranho de uma forma não muito agradável, sei lá. Parecia nervoso com o que iria acontecer, então me chamou para dentro do quarto. Inocentemente, entrei, olhei em seus olhos e lhe disse para ir com calma, pois era minha primeira vez. Mas não...
Ele me puxou com uma brutalidade toda, rasgou minha roupa com suas mãos e sua boca, me fez chupar toda sua pica. Sua pica era de tamanho extraordinário. Penetrou totalmente dentro de minha boca, fazendo encostar até o final da minha garganta. Totalmente uma "garganta profunda". Foi uma coisa de outro mundo! Confesso que deu um certo prazer, mas realmente senti um nojo, quase vomitei naquela pica enorme.
Já desesperada, pedi para ele ir com calma, pois era minha primeira vez, mas ele não estava nem aí! Continuou totalmente na brutalidade comigo, logo me deixando de pernas abertas. Socou tudo dentro de mim, sem dó nem piedade. Gritei, gritei, chorei de dor, pedi à ele que parasse, pois estava a doer muito, mas ele não parava. Continuou bombeando fortemente com ferocidade, gemendo de prazer (eu estava a sangrar pelas pernas, virando-me e ficando de quatro). Pôs-se a penetrar e começar toda aquela dor novamente... Faltou-lhe somente socar suas bolas dentro de mim. Foi horrível. Eu, já chorando, pedi que parasse, pois não agüentava mais... Mas ele não ligava, batia na minha cara com força, e chegando ao seu orgasmo, meteu-lhe sua incrível pica novamente em minha boca, fazendo-me engolir toda sua gala. Saí cuspindo tudo no chão, o empurrei e me vesti.
Depois dessa minha “experiência sexual”, nem um pouco agradável, saí correndo pela rua em direção à minha casa. Precisava desabafar isso para alguém, e nada melhor do que meu querido diário.
Meu querido diário, estou aqui para lhe dizer que essa foi a primeira e última vez que transo com homem. Peguei nojo de homens.
Acaso lembro-me de que tive uma experiência com uma coleguinha de escola quando mais jovem... Depois dessa brutalidade que esse homem me fez, decidi minha opção sexual.
Ah, meu querido diário! A partir de hoje, chuparei muitas bucetas por aí! Não quero saber mais de picas me penetrando. Homens em minha vida sexual jamais!

Muito obrigado querido diário.

Beijos e... tchau.

Doce Coração (saudade mata!)

2008-12-17T08:49:00.000-08:00

Quando você provar do meu coração, me dirá o doce que a vida é. Quando provar meus olhos, enxergará tudo o que eu sempre quis te dizer. Quando provar de minhas orelhas, vais sentir o quão suave é a nossa música. Mas quando provar do meu nariz, vai sentir gosto de bostela.

(...)

-Estela! Estela! Desça já daí, amada! Veja que me vesti em trajes adequados para te levar embora daqui! Estela! Estela!

-O que desejas aqui, reles mecânico?

-Vim buscar a Estela. Estelaaaa! Esteeeelaaaa! Me ouça!

-A sinhá não está recebendo visitas. Caia fora daqui, antes que eu tenha que chamar os cachorros. Ou então, ligar para o corpo de bombeiros. Ou então, descer até aí e resolver tudo isso com minhas próprias mãos.

-ESTELAAAA!

-Você vai me obrigar a resolver essa situação com covardia e força bruta? Eu acho desnecessário...

-ESTEEELAAAAA, ESTEEELAAAA!

-Já disse que ela não vai descer, rapaz! Tenha juízo, salve sua vida! Junte sua mala de ferramentas, e vá logo embora!

-ESTELA! ESTELA! ESTELA! ESTELA! ESTELA!

-Pérfido, idiota, assassino, ininterrupto! Eis o momento em que a minha paciência se esgota! Me obrigas a tomar atitudes violentas, cruéis e desumanas!

-EEEEESSSSSTELAELAELAELAELAELAELAELA

-Ponho-me a preparar o grande ritual da chuva de canivetes! Agora já é tarde demais! As lâminas cairão dos céus e perfurarão teus olhos, teu nariz e o teu coração!

-ESTELA, ELA Ê, Ê, Ê, UNDER MY...

-Que se inicie o ritual! Que a cadência furiosa dos deuses de deposite das nuvens do céu sobre a grama da terra! A partir desse instante, tudo se tornará graxa e sangue!

-ME DÊ UM E! EU QUERO UM S!...

-VEM CATÁ RIO DE SALSA MOIÇAMBÁ ÔÔÔÔ TUBIÊ, TUBLIÊ MACHU, ÚUU, BATICUNDUM...

-ESTELA, CADÊ VOCÊ? EU VIM AQUI SÓ PRA TE VER

-TRAMANDA FUNESJIO CATABENDUS ROMPTUPTURANDES, BONGO TRABANGO LINDU CARANDIRU, PRAÇA DA SÉ VIRANDO MENINA BACANA

-ESTELA! DESCE LOGO DAÍ, CARALHO!

-HAHAHAHA! AGORA! AGORA É O FIM! AS NAVALHAS JÁ COMEÇARAM A CAIR! TENS APENAS CINCO SEGUNDOS DE VIDA!

-ESTEEEELAAAA, MEU AMOOOOR, VIM TE BUSCAAAAAR...

(...)

Vejo meu amado pela janela. E sei. Sei que seu coração ainda está a pulsar por mim. Cinco batidas. Sei que eu deveria ter tido a coragem de sair daqui. Mas, por mil demônios, meu corpo pesa demais, não consigo levantar! Será que o amor é passível de esquecimento? Será possível que ele tenha se esquecido de que eu sou paralítica desde a infância? Não consigo alcançar a maçaneta! Maldita Irene! Me arrependo amargamente do dia em que a contratei como governanta deste maldito galinheiro! Nunca a perdoarei por ter usado minha cadeira de rodas para transportar ovos contrabandeados... Nunca! Maldita... um dia (e esse dia há de chegar!) eu me vingarei. Vingarei minhas pernas, e o meu amor. Sei que quando as pontas que vem do céu chegarem perto, elas virão e verão o quão injusto é matar quem clama por paixão. Se sentirão culpadas, se sentirão sujas, lambidas, e perceberão que há sete mil jantares não sabem o que é bombril. E quando tocarem o seu corpo, será o último toque capaz de sentir o quão doce é o sabor do seu coração (uma chuva de flechadas de um cupido diabólico).

Socorro, amor! Meu nariz está gelado e seco!

Bruxas.

2008-12-15T06:43:00.000-08:00

Bruxas. Era o que poderiam ser chamadas aquelas duas mulheres, que ao meu ver eram ogras. Sentavam no mesmo lugar todos os dias, somente pra observar o andamento das coisas ao redor. Fingiam trabalhar desde que passaram em um concurso mensal, daqueles anunciados em sites de fofoca. Era um local de renome até, mas que abrigava concursados que faziam de tudo, menos trabalhar.

O setor era a biblioteca. Até hoje não sabia do que se tratava os deveres de cada uma delas. Já havia percebido que aquela de cabelos escorridos dirigia seu olhar caído e desgostoso para alguns documentos espalhados pela mesa. Desde então cultivo a idéia de que cursou letras em alguma faculdade local para então corrigir a gramática de papéis provenientes dos diversos setores de onde trabalha.

Sua missão era o português correto. Boa missão, melhor que muitas, diria eu. Se não fosse a fofoca. O português era tão correto que gostava de perpetuá-lo na vida de uns e outros que a transpassavam. Sua língua era quente, não gostava de parar. Creio que a única que chamava de parceira era a outra velhaca magricela de cabelos curtos e óculos de aro grosso. Nojenta, acompanhava os cabelos escorridos de sua dita “amiga”. Acho que havia ganhado o mesmo posto de corretora de língua portuguesa – malditas!

Cor de rubi

2008-12-15T06:33:00.000-08:00

A música tocava insistentemente. Uma mistura de Beethoven e Bach trazia notas melodiosamente tenebrosas. Rita conseguia apenas enxergar aquele vermelho no chão, um sangue que contrastava com o azulejo branco de seu quarto. Aquele que um dia abrigara o amor de um casal apaixonado, ela e seu marido: Raul.

Os olhos estavam abertos. Rita tratou de fecha-los rapidamente, não suportou o olhar fixo daquele cadáver. Cortou fora a cabeça, a fim de manter pelo menos ali, em suas mãos, a vida de seu agora então, ex-eterno-marido. O mesmo a quem considerava amante, companheiro e tudo o mais.

Rita passara seus quase trinta anos procurando o sucesso. Sua visão – e também sua meta – era a carreira, o lado profissional sempre saíra vencedor. O lado pessoal, e também amoroso, era deixado de lado na maioria das vezes. Sua criação fora bastante opressora e de um enorme trauma.

Tinha uma irmã, Heloísa, a caçula. Esta última sempre atraíra a atenção de todos, fazendo com que Rita se sentisse desfocada, abandonada por muitos. Seu ciúme – ou inveja – sempre fora muito grande, e como conseqüência, crescia dentro dela uma angústia e dor intermináveis, a tornando fria como pedra, apesar de sempre querer mostrar seu lado humorístico e simpático, mesmo sendo tão mínimo.

Empresária bem sucedida, não tinha do que reclamar em termos de carreira e profissão. Beleza também tinha, em um bom grau. Mas esses fatores não a preenchiam... Passara sua vida inteira, até o presente momento, esperando cumprir seus planos, achando que a realização viria conseqüentemente como fruto do sucesso. Mas não.

Quando conheceu Raul, aos seus trinta e poucos anos, começou a mudar aos poucos. De repente, já se podia perceber um sorriso verdadeiro em seu rosto. Suas feições haviam mudado. Já via a vida de uma nova maneira, as cores se tornaram mais atrativas, seu mundo agora era repleto de uma nova energia.

Julgava Raul como um presente, e de fato, a fazia muito bem. Quando Petrus nasceu, se considerava a mulher mais feliz. Porém, Heloísa sempre estava por perto. Parecia rodear aquela casa com a sua vida solitária e infeliz, como uma mosca atrás de restos aproveitáveis. Rita começara a incomodar-se. Sentia-se invadida, principalmente com as visitas incessantes, não somente em horários usuais de visitantes comuns, mas com a freqüência em que aquele hábito era feito.

Verdadeiramente, não gostava de assumir, mas nutria um ódio de proporções enormes pela sua irmã. E a respeito de Raul, Rita já ocupava o cargo de ciumenta, sempre fora. Talvez como uma conseqüência de sua insegurança já antiga. Mas com a freqüência de sua irmã em sua vida – aquela vida em que julgara que encontraria uma saída para aquele convívio familiar infeliz – via tudo o que construiu indo por água a baixo.

Nascia a quintessência de seu ser. Renascia das cinzas, na verdade. Esse seu lado, que muitos diriam ser o diabólico, já a habitava a tempos. A culpa era de Heloísa, Rita acreditava. E agora, a primogênita carrega a culpa do renascimento também. As cinzas, foram feitas por Raul. Seu marido havia a transformado em alguém melhor, muitos diziam – inclusive sua consciência.

Porém, assim como Raul a fazia ser alguém melhor, Heloísa trazia o efeito contrário. O ódio só fazia crescer cada vez mais em de Rita; mas decidiu acalma-lo – pelo menos por enquanto.

Em um dia, que Rita achava que era apenas mais um dia qualquer, chegava cansada em casa, como era comum acontecer. Havia passado o dia em reuniões estressantes, fechando contratos importantes com empresas nacionais e internacionais. Chegou mais cedo e Petrus ainda estava na escola. Andou até seu quarto, com saudades de Raul. Mas ao abrir a porta, avistou Heloísa nua, naquela cama onde jurava que ninguém, além dela e seu marido, poderia estar. Raul estava em êxtase, até a perceber no quarto.

Beethoven e Bach tocavam suas melodias, assim como seu marido sabia que Rita adorava. Ela então percebeu que todo o ambiente estava igual a como costumava ser. A única parte que destoava o lugar-comum, era aquele ser repugnante, sua irmã mais velha.

Não sabia porque, nem como Raul tinha sido capaz de tal gesto assombroso. Naquele exato momento, sentiu como se houvesse morrido, então agiu impulsivamente, como nunca agira antes em toda a sua vida. De uma hora para outra, seu ódio transferiu-se para o marido. Esqueceu-se de Heloísa por alguns instantes – esses mesmos que a permitiram escapar – e apenas queria vingar-se de Raul. Aquele seu marido que sabia o quanto sofrera, mesmo que calada, por tudo que sua irmã havia feito.

Em uma gaveta de seu criado-mudo, guardava um facão, para qualquer necessidade inesperada. Chegara a hora então. Com aquele instrumento perfurou o coração de Raul, fazendo com que este nunca mais pulsasse por ninguém, nem por ele mesmo. Surgiram mais nove golpes. Seu marido já estava sem vida, porém seus olhos a fitavam friamente com olhos de cadáver. Fechou-os. Então, quis guardar aquele rosto para si. Cortou a cabeça de Raul, querendo apenas olha-lo.

Deliciava-se com o brilho do vermelho, aquele lago cor de rubi. O contraste com o branco do chão realmente parecia ser como um quadro de arte moderna, e Rita adorava.

Seus braços doíam. Quem a agarrava? Não, não queria aquelas longas mangas brancas. Não conseguia mover seus braços... O que estava acontecendo? Heloísa... Não, o que Petrus estava fazendo ao lado dela? Porque estavam a levando para fora? Que lugar é esse? É hora da homeopatia!

Trabalho digno

2008-11-21T06:14:00.000-08:00

Sim, falei para Dona Mari que ia, e vou. Vou tranquilo, estou tranquilo, ficarei tranquilo. Ai, que vontade de fumar um cigarro... pena que eu não fumo. Tá chegando, acho que vou descer nessa parada, ando duas esquinas, repenso se quero isso mesmo. Droga, ele queimou a parada. Merda. Ok, eu não vou descer, não sou obrigado mesmo. Isso vai me dar um trabalho desnecessário. Mas porque eu já estou de pé e puxando essa merda de cordinha? Fudeu, desci.

- Olá. Boa tarde. Ahn... o Sr. Eduardo.

- Um minuto. Seu Edúúúú, mais um.

- Manda entrar, já vou.

(Suei)

- Entraí. Seu Edú já tá vindo. Qué um suco, uma água?.

- Tem suco de quê?

- Laranja. (Oba!). Com vodca. (Adoro!).

- Não, obrigado.

- Certeza? Sempre é bom dar uma bicadada.

- Não, já disse. Você pode me deixar sozinho, sim? Preciso me concentrar, e eu não bebo em serviço, a coisa pode sair... distorcida.

- Tá bom.

Nossa mãe, que quadros horrendos. Esse apartamento fede. Muito medo. Eu tinha merda de urubú na cabeça quando escolhi essa área.

- Olá, moço bonito.

- Err... oi... beleza, véio?

- Tudo de boa, mas não me trate como se eu tivesse a sua idade, isso me faz sentir mal.

- Ok.

- Vamos para o quarto, sim. Não posso demorar muito com isso.

E fomos. Vocês certamente desejariam ser mosquinhas voyeur para ver a loucura que foi naquele quarto. Pêlos e suor espalhados pelo chão. Um serviço como nunca antes foi visto. Bem feito, um trabalho excepcional. Senti orgulho da minha profissão ao ver o estado de glória daquele homem. Ninguém nunca havia entendido aquele corpo como eu entendi, em cada centímetro, cada dobrinha.

- Quanto é?

- 300 reais.

- Pago com gosto. Foi o melhor até hoje.

- Por favor, indique naos amigos.

- Dona Mariana sempre tem os melhores profissionais, juro que tremi na base quando ela me disse que era um homem, você sabe...

- Seeei. Relaxa, fico feliz que tenha apreciado o trabalho. E, por favor, indique. Não esqueça, meu nome é Loshawer.

- Pode deixar. Até breve.

- Breve? Oh, não. É satisfação grantida por semanas.

- Certo, certo. Até.

- Até.

Fui-me. Depois desse eu preciso de uma semana de férias, pelo menos.

- Gelda, trabalho maravilhoso.

- Tô vendo, seu Edú. Tá lisinho. Agora ele podia ter limpado aquele quarto, né? Porra, vai ser uma semana pra terminar com aquilo.

- Ah Gelda, cala a boca.

Ursos definitivamente não deveriam se depilar.

Alcochoado de pavor.

2008-11-16T17:31:00.000-08:00

É muito pior saber da existência da traição no momento em que está sendo feita, do que depois. Tem-se como prova de – pelo menos – respeito, quando se omite tal fato afim de não magoar aquele que é atingido. “Você precisa parar de ser inconseqüente”, diz. Inconseqüência ou loucura? Loucura ou pavor? Pavor ou medo da perda?

Tal ilustre pessoa se faz corrompido pela própria falta de juízo que condena. Faz igual, somente para se vingar. Faz, e faz de maneira à outra saber. E sabendo, a dor se torna aguda a ponto de ser chamada de insuportável.

Escadas abaixo o núcleo teatral está pronto. A vingança está feita. Com quem? Com quem ela mais teria nojo de saber... e sabe.

Foi comparada a ela. Engole a seco, com certo asco. Até que ponto o réu pode culpar-se? De alguma maneira existe esta diferença? O juiz – se pode ter esse papel – poderia de alguma maneira julgar? Talvez um dia fizesse igual. Teria pena, medo, pavor e amor em cuidar dos ouvidos de certa pessoa a ponto de não querer que nada – exatamente nada – o machucasse. Mesmo que fossem seus próprios atos. Atos infames. Loucos, desnudos.

Ovos e palmito. Algo bem fácil para uma garota solitária. Bem fácil para um garoto seriamente machucado. Todos gostam de tortas. Porque não? Não importa seu rosto estranho. Você tem um corpo legal. Não custa nada. Eu sei que vou gostar, tenho que gostar, porque ela vai odiar. Isso é bom. É bom, não é?

Ensaio gritos felizes. Porque assim solto meus ruídos de angústia e faço parecer cantos engraçados. Bato na mesa, assim transporto a minha dor. Pra ela, estou imitando algum baterista, isso é bom.

Tento não lembrar do rosto que tanto gosto. Eu o perdi. Ele fez-se perder, não quer ser meu.

Parabéns... Boa sorte. Você conseguiu. Meu coração está repartindo-se. A dor não chega somente ali, mas se espalha por todo meu corpo. Minha cabeça parece estar gostando de latejar. Vou andar sozinha, nesse caminho de tijolos quebrados.

Como já ouvi um dia: “Seu coração está quebrado, mas este é um órgão de recuperação incrivelmente rápida”. Passar bem.

Não consigo ir embora. Sei que não te mereço, mas quero ficar ao teu lado. Não é egoísmo, mas quero te merecer.

Se.m.ana

2008-11-09T20:31:00.000-08:00

Não sei porque, mas sempre me prendi em tudo que desejava falar. Não bem falar, mas expor, discutir tudo aquilo. Algumas coisas pareciam sem sentido, mas por tanto te amar, fazia um quase-esforço pra tentar entender. E entendia.

Agora tudo parece errado. Quando meço cada palavra tua (medida por mim, e não por ti), assim como tuas ações, cada vez mais contínuas, tudo parece tão – e somente tão – errado.

Não consigo entender o porque do meu tão santo (e burro) entendimento. De repente toda aquela tão intocável verdade parece suja mentira: como lama caída.

Me sinto idiota. Acima de tudo, idiota. Aliás, existiam mesmo aquelas palavras? Será que apenas não as imaginava saindo de tua boca, quando apenas fazias aqueles teus ruídos – aqueles, só teus? Pronto, lá se vai a minha magnífica paixão pelos teus gestos. A minha tão inapta capacidade de querer relacionar-me contigo. Me diz, pra que? Estás tão à flor da idade, queres provar de todos os frutos, de todos os gostos. Porque hei de atrapalhar-te?

Vou-me embora. Foste embora. Enfim, foste embora.

Não gosto de parecer dramática, mas sou assim. Não queria sentir ciúmes, mas sinto – aos litros. Acho que pedes demais. Não consigo te imaginar numa tarde úmida-seca, nos braços de outra pessoa. Como a odeio! Mesmo sem ter que odiá-la, na verdade. Deveria te odiar. Deveria odiar a tua (suposta) confusão, a tua suposta indecisão, teu não-saber-o-que.

Queria ser a imatura pra poder não me sentir mal ao beijar outras bocas; pra poder aceitar outras mãos, outros braços, sem lembrar dos teus. Não deveria ser assim, disso tenho certeza. Deveria poder te esquecer.

Estás longe, qual a minha idiotice em acreditar no destino, em sonhos... Não consigo trabalhar. Corto papéis e penso em ti. Penso que estás ao lado dela, distribuindo aqueles beijos (dos quais eu tanto gostava) em seu corpo magro.

Podias ter ficado mais tempo. Mas quiseste vê-la. Uma sema. Uma semana Uma semana. Uma sem. Mana. Sem. Ama. Se ama. Se amam. Amam-se.

Vício

2008-11-09T20:27:00.000-08:00

Quanto te olho, não sei o que me dá. De repente começo a percorrer pelas tuas mãos, teus braços, teus cabelos, teu sorriso... Queria que não fosse apenas com os olhos. Sei que estás longe. Também sei que devo te esquecer. Às vezes realmente consigo acreditar que te esqueci, te deixei de lado; mas é fato que a saudade vive ao meu redor.

Hoje senti como se tivesse um fantasma ao meu lado. Algo como uma força espiritual, não sei. Senti teus braços em mim, ao meu lado. Devo estar ficando doida, espero. Deve ser coisa de alguns momentos, como já tive bastantes, por tua causa também.

O tempo passa, e sinto cada vez mais que vou conseguir te deixar de lado. Não completamente, claro, mas vou conseguir seguir com a minha vida. Já seguiste com a tua, não é mesmo? Aliás... não tenho outra escolha. É melhor assim. Agora sinto como se tudo que me disseste um dia estivesse se esvaindo. Não consigo suportar ser uma opção, nunca soube lidar muito bem com isso. E se sentes o mesmo por outra pessoa, que seja.

Me rendo. Quero viver, quero um futuro. Já te disse que não quero mais sofrer, só que... porque ando tão confusa? É tua culpa, de alguma maneira? É estranho, me senti feliz, me senti bastante realizada com outra pessoa... porque durou tão pouco? Porque de repente senti náuseas e vontade de ir embora? E ainda continuo no meu vício de acreditar no que e em quem não se deve. Acho, realmente, que sou masoquista de alguma maneira. Acho que devo gostar da dor.

Me rendo de novo. Quero deixar de ser confusa. Vou ficar só e vou parar de pensar nas outras pessoas. Tenho que pensar em mim mesma, somente (pelo menos por um tempo). Se alguém merecer, vou tratá-la de uma maneira bem especial, mas por enquanto penso assim. Vou realmente pensar mais em mim mesma. Foda-se.

Mãe

2008-11-09T20:23:00.000-08:00

Os teus cílios se fecharam e nunca mais pude ver o brilho que saía dos teus olhos. Carinhoso, olhar de mãe. Por onde irias, por onde andariam teus olhos?

Não mais segurarias minhas mãos. Estas mesmas que suavam frio ao ver teus lábios secos e brancos, sem vida. Toda uma fantástica vida e significância dentro de uma caixa de madeira, igualmente morta.

Não tive tempo de comprar rosas, mas achei essa margarida, solitária em meio à uma cidade conturbada. Ela não estava murcha e seu amarelo era vivo e alegre. Achei importante ficares com algo assim.

Quero tuas mãos, mãe. Preciso de teus abraços fortes. Não sou eu quem vai cozinhar aquele bolo perfumado e delicioso de tardes de domingo. Não queria derramar essas lágrimas malditas, mas porque essa doença te tirou de mim? Já não sou solitária o bastante?

Não vou suportar tua ausência. Tanto que falei alto em horas ruins, tanto quis chamar a tua atenção, mostrar que precisava de ti. Eu te amo, e amo, mãe.

Pedras cintilantes

2008-11-09T20:13:00.001-08:00

- Entra!

- Não quero. Tenho medo de você.

- Porque?

- Não sei. Apenas tenho medo.

- Eu não mordo.

- Não tenho certeza. Tua cara me faz sentir flores em mim. Qual é o teu problema? Porque não ages e reages normalmente? Acaso és de pano? Não tens vida?

- Eu só queria que viesses até mim.

- Não sei com qual intuito.

- Eu queria tanto te abraçar...

- Sai de perto de mim! Não tens porque quereres isso. Acho que és louco.

- Não, não sou louco. Vamos até a beira do rio.

- Só se prometeres não segurar minhas mãos.

- Não segurarei. Só queria sentir teu cheiro.

- Porque ainda estás com esses óculos? Não te avisei que assim não enchergarias a verdade que quero te mostrar?

- Não, eu tenho medo. Prefiro acreditar no que vejo. Prefiro ver apenas o que acredito que exista e que seja.

- Covarde. Nunca vi alguém tão covarde.

- Não sou covarde.

- É, é sim. Não apenas covarde, como burro. Não sentes que necessitas de algo maior? Tua vida é oca, meu amor. Eu sinto, vejo isso. Deixei meus óculos na beira da estrada, e eles foram quebrados. Agora só vejo a verdade nua e crua, não sinto aquela fantasia efêmera que sentia... Sinto falta. Queria lentes que me afastassem desse cinza em que me transformei. Não acredito em mais nada, nem em você.

- Eu não quero e nem peço que acredites em mim.

- EU NÃO ACREDITO EM TI, JÁ DISSE!

- Eu não quero isso.

Quebrou os óculos. Tirou-o da realidade fantasiosa de pedras coloridas e embalsamadas. Raspou-lhe as sobrancelhas e cortou-lhe o cabelo. Agora estava nu, estava cru em carne e em espírito. Já podia ver, mas não o queria. Quis matá-lo. Quis matá-lo. Quis entregar-lhe pedras cintilantes, onde répteis defecavam. Odiou o mundo.

Palavra

2008-11-09T20:07:00.000-08:00

- Estás usando a palavra, estás usando!

- Eu não tenho culpa, tenho que dizer.

- Não, não. NÃO! Não quero ouvir.

- Mas porque? É o que eu sinto.

- É o que eu odeio. É o que eu sempre não quis ter.

- Não faça isso.

- Faço sim, a culpa é tua, toda tua.

- Não te entendo.

- Acho que nunca vais entender.

- Não vou mais dizer nada, só queria que amargasses essa frescura dos teus pensamentos impróprios. Fazer o que, né. És completamente estúpido, ignóbil.

- Ah, melhor saíres da minha frente, petrificado. Senão te petrificarei.

- O que? Haha. Tenho pena de ti, ser espalhafatoso.

- Me peita, me peita então! Pensa que eu não sei, é? Fazes de conta que não és uma galinha, mas morres de medo.

- Eeeu? Medo? Vai te fuder, ó santo estúpido. Vamos rir juntos da tua tristeza plena.

- Eu não, prefiro te massacrar com meus olhos. Minhas mãos já cansaram de te bater, agora só vou te perfurar com as minhas palavras de sangue, amigo. Agüentas esse olhar, hein? Agüentas?

- Eu te amo.

Ônibus

2008-11-09T20:05:00.001-08:00

- Oi, quanto tempo! Posso sentar ao seu lado?

- Ah, oi! Pode sim. Não repara não, é que eu estava "viajando"...

- Ah, você está viajando?

- É, estava perdida olhando pro horizonte.

- Ah sim.

(longo silêncio)

- Você está bem?

- Sim, estou. E você?

- Também.

(silêncio de mais de 10 minutos)

- Será que vai chover?

Olhando com um olhar quase que angustiante, de quem não tem mais saída.

- Acho que não.

Ela já esboçava um quase-sorriso, ao respondê-lo. Ele já meio conturbado, sem saber o que fazer, explode:

- Escuta, estás passando por algum momento ruim, algum problema profundo, por um acaso?

- Não. Porque?

- É essa sua cara... essa sua cara. Estás com um olhar tão penetrante que ao menos consigo encará-la.

Ela não falava nada, exatamente por não querer falar nada. Não sabia por que, mas não se incomodava mais com esses silêncios prolongados. Agora gostava. Também não via maneira de se explicar o porquê de não estar pelo menos se esforçando pra criar algum tipo de comunicação entre ela e o velho conhecido. Apenas não sentia a necessidade de saber, perguntar sobre a vida dele pelo simples fato de não ela não querer. Não queria, não perguntava. Gostou do silêncio, gostou daquela situação estranha, sabe-se lá por que.

- Ah, é. Não ligue pra isso, é só a alergia.

- Bom... essa é a minha parada. Até um outro dia, quem sabe.

- Até.

Casamento meu bem

2008-11-05T08:55:00.000-08:00

Com seus sapatos voadores e sua voz grave viu as pessoas dizendo adeus, foi criado em um bairro estranho, diferente dos outros tinha um nó no estômago, seu rosto era daqueles confiáveis para se perguntar as horas. Deve fazer sentido falar dele, um transeunte cheio de carga naturalmente positiva e a seu bom grado negativa.
Com uma dança estranha se tornava rei do chuveiro e o mundo pós-porta sumia, ele tentava ser despojado, mas esquecia o nome da recepcionista na entrevista de emprego, seu coração parecia sempre estar prestes a pular na bancada. Tinha potencial para ser galã aos cinqüenta anos, enquanto isso suas sobrancelhas cheias dariam conta da vontade galante de se envolver na penúltima música.
Para ele o mundo é um parque estranho pulsando vermes coloridos, é atrasado para ser feliz e bom a todo momento. Parece que tudo está bem nos vestidos florais das crianças e as águas parecem se debater tranquilamente, da janela dele a revolução é a hora do rush. No papel da lista do supermercado as pequenas crianças céticas fazem desenhos de pessoas com olhos imensos e corpos miseráveis, escaldando debaixo de um sol ironicamente sorridente na visão do homem carga naturalmente positiva. Quando for pai achará as esquinas perigosas, mas continuará populando sem planejamento e esse não será o quadro para o qual se sente prazer de olhar nos cafés da manhã.
Sua dança é coreografada e sua farsa é fácil de ser descoberta, se o ônibus lhe esperasse seria ele mais completo. Está tentando ser emancipado de tudo de novo, mas ainda queima as torradas feitas dos pães de ontem. Raspou o cabelo no banheiro imaculado de uma peixaria e mudou o comportamento, é voyeur dos seus amores cretinos, ele é o homem.
Quer mudar esse jeito covarde, lamber as melhoras do espaço, reproduzir o estilo de um cara modista. Vou logo avisando que é difícil ser um copiador, a respiração da mentira é acelerada e as pessoas vão te pegar no pulo. É perigoso a trajetória de um corpo desprezado e cheio de complexos que a vida amamentou, fico feliz se a terapia das terças funcionar e se o boliche for o suficiente para espantar os medos dele.
Abra os braços, misture teus lábios com o meu cérebro, esse momento será uma espécie de stripper filosofal, quebre suas carências durante cada passo desse jogo de câmeras. De repente pode aparecer um substituto e arrancar tua alma para fazer alguma coisa feliz ao longo do sorriso de quem volta para a parte difícil do couro cabeludo da loucura. Andarilho feroz em círculos ambiciosos de paixão e sucesso, apostando na mesa de grama todo seu olfato de campeão haras, assim que te quero.
Me assista dando pulinhos na corda colorida de crochê, estou dançando com as cortinas e obviamente cantando as canções de Sinatra. Sou a noiva mais feliz de três quadras no bairro mais antigo da cidade. Sou a noiva que diz que chá é bom para circulação. Não importa os anos que se passaram, esse momento é um livro pesado, as ligações que trocamos serão pagas pelo padre e não há nada perfeito, mas de resto tudo vai indo bem. Dividas e panquecas nos esperam nos próximos anos, fique feliz comigo, finalmente amando um lírico, nossa foto na parede, tu colorindo meus juramentos e os gritos calados dos lençóis de núpcias.
Tem uma besta dentro de mim quando pareço esquecer que estou presa a ti, o relaxamento na banheira não resolveu, sou rápida na roleta russa e algumas vezes eu fui boazinha, era uma garota cheia de presentes na voz, ganhava qualquer um, já disse, tenho uma besta quando tenho raiva de alguém, plano azedo na cutícula, o nervosismo te matará pela boca.
Sou a mulher que dança dentro da seringa dos hormônios à pupila dos olhos. Tenho milhares de faces para te mostrar, faço sua ferida secar, canto todas as cantigas de vegans e carnívoros. Vou dirigir, cruzar países contigo absorto nas palavras cruzadas nível avançado, não seremos os namoradinhos do Brasil, seremos os nojentinhos dos postos de gasolina beira estrada e quando me amares eu te deixarei no primeiro boteco fim de mundo.
Todos os dias sentamos lado a lado e tu nunca esboças nada, ficas aí idiotizando tua própria carcaça que grita por um beijo molhado e cruel na tua nuca, que vê e percebe o mundo melhor do que um pássaro preto, cheio de blondor nas asas surradas de malicias por um ser humano de brutalidade esporádica. Te amo porque não corres para mim, não sonhas em possuir e sabe muito bem contemplar.
O barulho das tuas pernas inquietas no sofá de couro me enlouquece de raiva, quero me ver livre da sala de espera, do palitar dos teus dentes, tenho raiva porque tua pele tem poros. Tu me destes mais do que alguém teve coragem de tentar, gosto de ser a besta, nesse ponto a proteção de Aquiles é não dizer o nome.
Se me apaixonar serei a maluca que anda pelas ruas com os seios de fora sem os seios de fora, mesmo assim pretendo correr o risco. Não me diz que a ampulheta foi roubada, eu preciso sentir que estou me vulnerabilizando. Dessa vez o meu plano é me sentir uma ex-criminosa porque tudo que espero é tomar um café descompromissado contigo, com a minha pior face, a que ama.
As paredes descascaram esse final de semana e todas as embalagens de biscoito estão dentro da pia sendo corroídas pelas formigas do brigadeiro fundo de panela. Minhas axilas sentem falta do desodorante da moda veraneio e as remelas do meu olhar estão gritantes e até bonitas, mas apenas para quem consegue se acostumar com o reflexo maltratado da maquiagem velha no espelho. Dessa posição posso pegar o copo com água enquanto uma barata assustada corre em cima das pontas duplas do meu cabelo queimado cacheado de lua.
Tem um cachorro lambuzado de maniçoba olhando os livros de sebo na bacia amarela de roupa limpa, ele coloca a língua para fora e cospe um abajur cor-de-rosa da casa da morena de neve, cujas pernas são a estrada do veludo de um Cônsul mudo. Passaram-se sete dias dessa aventura de podridão ao meu redor e já não sou a mesma. Sou Jack White recortado e colado na mesa de uma freira que quer ter uma família, sou um chinês de Nova Orleans, sou um Vestido nudista comendo vatapá.
Não entendo porque minha opção te quebra, quero mostrar algo que ninguém entende, vou para lugar nenhum passando por um ponto fixo. Uma orquídea sonegou o imposto de renda e ninguém a perdoou, é uma escrava do floricultor, obrigada a ser rosa nas quintas e no happy-hour hortelã.
As paredes descascarão no próximo final de semana e não quero estar aqui, vou ser feliz, reclamar de sorvetes derretidos, experimentar roupas de departamento e ler livros emocionantes com um recurso externo, o sacolejar do ônibus.
Quero engolir todas as pessoas interessantes, saboreá-las devagar, mas com a rapidez de um para sempre. Cada sorriso de começo de piquenique, cada risada de maçã verde e cada esvoaçar de cabelo sedutor, vou pôr na boca e falar como um mal-educado no jantar do Itamarati. Quero sentar na varanda e arrancar a pele do melhor poeta do vilarejo, que fica nos confins de um país coadjuvante, onde as mulheres são o banho quente do homem congelado na poesia do afago e na ética comportamental.
Se abrires a janela meu corpo flutuará despido por uma linha eletrônica invisível, enquanto isso minhas mãos te escrevem um pedido de desculpas daqueles que ficam entre a geladeira da década de oitenta e um imã que se ganha em um chá de bebê.
Se não tivesse as unhas do pé veria minha pele daqui a quarenta anos, seria mais praiano mesmo odiando praias, não preciso de unhas para engolir as cartas, as pessoas, os jornais, a sonoridade dos Hendrixs e o olhar melancólico dos Buarques. Vontade estranha de comer cebolas descascadas com faca azul e ver as lágrimas falsas brotarem.
Comi seis batatas cruas a semana inteira, o cheiro de leite com ovo delas me impregnou os lábios, foram dias que me queimaram o pensar e me aguçaram o sentir. Comi os minutos contigo, engoli nossa conversa fila de banco e regurgitei um livro de sorrisos teus, teorias cotidianas, defeitos físicos bonitos que saltaram do teu corpo para o meu querer, olhei para ti com o olhar canibal da ilha dos que amam o interessante. Era errado não me importar com o tempo, com as responsabilidades momentâneas.
A vida ia seguindo seu curso nada natural e as bibliotecas se partiam mais verdadeiras e a fauna gritava mais psicodélica, eu era uma espécie de velho cirurgião cuja as mãos tremiam com o bisturi, tu eras a obra e a própria moldura, quis te levar para ser minhas manhãs e meu recostar no travesseiro dos cochilos da tarde.
Agora depois de te conhecer sou o ingresso do teatro municipal rasgado ao meio, parte perto do espetáculo e parte na contagem emocionante da bilheteria.

Aquelas elas

2008-11-03T10:33:00.000-08:00

ELA- É como se eu tivesse ficado sentada de pijama no quintal, esperando um pé de feijão brotar do algodão molhado. Já diz o poeta: “Acorda, acorda Joana! As palavras que dão tremilique nas pernas foram ditas”. Vou sem muita vontade pra frente do espelho escovar os dentes, do molar ao molar, matutando sobre a refeição dominical e escolhendo a melhor alface para a salada. Podes então pôr sal no que eu esqueço. Loça suja na pia, lavar não quero, conversar contigo?! Aceito de bom grado.

(entra em cena Aquela)

AQUELA- Seu sorriso sacana profissional até parece bonito daqui.

ELA- Quando chegas falta em mim cartas na manga, manga da manga e não manga da blusa.

(pausa)

AQUELA- Consigo pensar que a culpa sempre foi minha.

ELA- Trinta mil portas se fecharam pelas minhas costas, cada canto do meu quarto está imundo. Mas desde que te conheci só quero arrumar meu paladar e inventar a desculpa de perguntar as horas pra manter contato.

AQUELA- Aceita passar a insônia na sorveteria? Serei o sorvete de manga e você o de menta.

ELA- Quero gargalhar vendo as palmilhas dos nossos tênis encharcadas pela chuva.

AQUELA- Ofereço-te a frase mais pós-moderna e romântica: Toma um suco comigo.

ELA- O espremer da nuvem mais próxima será nossa festa. Esqueça as cabeças cortadas do caderno policial, veremos quinta-feira na hora caos da cidade uma pintura pós-moderna com cheiro de cheiro-verde.

AQUELA e ELA- Vivas ao anagrama de ROMA.

(se abraçam)

AQUELA- Antes de dormir quero ter um ataque de retorno. Vou fazer com que comas quinze torradas queimadas, assim saberás como é tentar falar sobre a beleza e a unidade contida no teu abraçar.

ELA- Ouve! (começa a tocar uma música) É a última música da noite, dá para ver esse momento pode ser insano e capturador.

AQUELA- É perigoso te achar tão doce. Só quero ficar aqui e atrasar o sol, porque esse pode ser o último refrão e é preciso te puxar para um abraço disfarçado de dança desajeitada.

(dançam juntinhas, depois, aquela se retira e ela volta à posição inicial)

ELA- Quem me dera que todos os sorrisos fossem de cinema e que todas as brigas acabassem em uma doceria.

Somos um casal?

2008-10-17T19:40:00.001-07:00

Eu te amo. Eu te amo tanto. Eu te amo muito. É simples. Simples como a última gota que cai da jarra de um suco de laranja. E esse suco, pelo menos pra mim, não tem tanto sabor de amizade assim. E já acabou. O que resta agora é um sabor amargo, uma dor que vem rasgando a carne da garganta ao coração. E vem rasgando de leve, aos poucos, quase sem ser percebida, até uma endoscopia provar que estou sangrando por dentro. Tudo por causa de um sabor tão indesejado, e tão invasivo, uma simples constatação:

Não somos um casal.

Mas que besteira minha, né? Constatar algo tão óbvio de forma tão tardia. Talvez pareça um atraso, algo desnecessário, atrapalhando o fluxo das coisas. Sabe o que é? É que aos olhos de um apaixonado, a verdade às vezes prefere virar água. E o mundo acaba se tornando extremamente úmido, quando tento continuar do teu lado, alimentando paisagens ensolaradas que só existem em fotografia. É quando me dou conta de que estou, da cabeça aos pés, completamente encharcado.

Quero ser um guarda-sol perdido na areia de Salinas, a voar sem destino, em noite de ano novo. Quero ser um ano novo, um ano de amor, um ano de felicidade nunca antes vista. Quero poder segurar na tua mão de novo, correr na praia e escutar uma boba declaração de amor. Quero poder te abraçar forte, sentindo que primaveras existem, e casais felizes também, assim como o meu coração. Quero ver o sol nascer do teu lado, encostado em um carro e sentindo o sabor da promessa de um futuro surreal. Quero não precisar escrever, pela segurança de saber que tudo está cheio de amor. Quero me perder no descompromisso apaixonado de cada riso, mergulhar no suspiro de um abraço, ou mesmo de um olhar do meu amor, que é meu amor, não outra coisa. Quero poder sentir o prazer de fechar os olhos, e sentir que lágrimas de felicidade também existem, e curtir o quão inacreditável é o fato de que eu sou protagonista de algo que de fato é, e que de fato é inacreditavelmente maravilhoso. Quero ser raio de sol, grão de areia perdido, voar pra bem longe. Quero ser vento, fazer esvoaçar os cabelos de quem procura emoção, refrescar o suor de quem pratica o amor, passar pelas pessoas e fazer se perder um guarda-sol.

Sou vidro limpo, verbo sincero, desbocado, incisivo e denunciador. Denunciador do mundo que nos cerca, e dos vultos que me rodeiam, e, principalmente, do amor. E é esse amor que denuncio. Um amor injusto, de um coração que se sentia justiçado pela primeira vez. Estou cheio de amor. Cheio de vida. Cheio de ti.

Ledo Sentir

2008-10-14T07:07:00.000-07:00

Sentir.
Gostaria tanto de mentir para você, assim, sem querer. Mas sinto, não minto.
A sutileza não me acompanha, nunca me acariciou. Ela só me fez sentir.
Sinto tanto, mas tanto. É intenso sentir, é gostoso, faz bem e é legal.
Só gostaria de, neste instante, amar o sentir como eu te amo. Sinto que não.
Sinto o gosto, sinto o tempo, sinto a carne, sinto o amor. Sinto muito.
Sinto que tudo dá voltas, e eu estou zonzo e febril.
E só sei sentir.
Sentir é natural.
Sabe aquele sentir rasgado, intenso, enlouquecedor? É isto.
Vale a pena sentir, aquilo que for, que será, que tenha sido.
Preciso sentir que estou vivo, sentir que você ao meu lado está vivo, sentir que proporciono felicidade.
Sinto que sou sincero demais.
Coisas de sensitivos idiotas.
...

Sinto que te amo e ponto final

Gotas

2008-10-13T10:43:00.001-07:00

É um carro a vagar por uma estrada deserta... um carro colorido e chaio de malas. Uma viagem de férias, e a maresia é de alegria. No banco de trás, um menino tímido se amedronta com a possibilidade de tudo aquilo terminar em um trauma de infância.

É uma praia bela. Um vento de muito longe sopra nos olhos de cada um ali. E o menino vê que tudo é tão cruel, ao se dar conta de que não é um deles.

São lábios úmidos. Macios e úmidos. O garoto aprende a se distanciar. Começa a criar estórias que não a sua, porque suas feridas ainda são abertas e amargas.

É um monitor LCD. É um quarto onde as paredes guardam as intimidades e as lágrimas de quem aprende a viver.

Poema de alguém que morreu para alguém que nunca existiu e está completando 20 anos

2008-10-13T09:14:00.000-07:00

“(Paradoxo)...!Versos assombrados”

Meu último poema eu dedico a ti,
Meu primeiro, eterno e maldito amor...
...A ti...
...Demônio que o Paraíso habita...
...A ti...
...Fantasma que em minhas Visões ressuscita...
...A ti...
...Divina Sedução maldita...
...A ti...
...Fogo que arde em cada Ferida...

...A ti...
...Só queria dizer...

Fora daqui!
Fuja de vez de minha vida!
Em minha razão não há mais espaço pra ti!
(Mas metade de meu coração é só teu, querida...)

Deixe-me em paz!
Pois não agüento mais
Suas Lágrimas em meus ombros...
(Eu te liberto da Gaiola dos meus Sonhos!)

Já não suporto!
No Mar de tua boca me afogo,
Náufrago de teu corpo, perdido sem pudor !
(E quero me perder para sempre, meu amor...)

Chega!
Chega de tentar ressuscitar as Ruínas de mim!
Mesmo sabendo que nossas Fortalezas não têm fim...
(E que eu desmorono totalmente quando me beijas!)

Como é difícil ter que odiar tanto te amar!
(Você pode até imaginar...)

E por mais terrível que seja admitir
Por mais inevitável que seja chorar
Eu preciso confessar...

...A ti...

...Que sou escravo do teu olhar!
...Que tua alma os meus Sonhos invadiu
(E com mil demônios, esse desejo me possuiu!)
...Que meu relógio parado não merece atrasar de Luto...
Pois só a tua falta converte um segundo em 60 minutos...
(Mas basta a tua presença para descartar a Eternidade!)
...E que parece um Milagre
Quando tua Imagem me cura
Depois de tanta Tortura...
...E que por mais que eu procure

Nem no céu hei de encontrar Brilho maior
Que o de tua Estrela, que agora brilha tão só...
(de)Cadente...
No Céu escuro
De meus Olhos doentes...
E
Chove...
Chove...
Mas por mais que eu chore,
Sempre trago em cada Trovão
A Tempestade de nossa Paixão
E mesmo agonizando no meio da Lama
Encontro o Arco-Íris entre os lençóis de tua cama
E é sempre o teu nome que eu chamo
Quando arde o Brilho de nossa Chama...

Porque eu te amo!

(Não! O que estou dizendo?)
Condeno à Morte esses sentimentos!

Nossa Chama se apagou
Na Vela que se afogou
Com o barco de nosso Cruzeiro Infinito,
Antes de conhecer o Inferno paradisíaco...

Morreram nossos Corações...
E Afundaram nossos Caixões
Perdidos para sempre num Oceano vazio
Cadáveres inertes se Amando no Frio...

Sou Ruínas de pedra
Um morto-vivo
Que vive em Trevas
E morre contigo

Pois nem se o céu se abrisse
Se nos encontrássemos no Apocalipse
Na Terra, surgiria uma fenda
Pois agora, nosso Arco-Íris é lenda!

(Melhor dar “à Deus” à nossos momentos...)
Teu choro é Fonte do meu desalento!

Pois sei que agora estás distante
Em busca de seus sonhos...
Abriste mão de nossos planos
E te perdi num instante!

Mas levaste consigo metade de mim!
E quando eu pensar que não vou resistir
Os olhos fecho...
E por inteira te vejo...
Ainda posso te sentir...
Sim...

O calor de teu corpo a me apertar...
“Promete nunca mais me largar?”
Os rodopios tontos de nossos abraços,
A embriaguez natural de nossos amassos,
O nado sincronizado de nossas línguas...
O brilho envolvente de seus dentes famintos,
A sensação arrepiante de tuas mordidas,
E sua Luz me levando ao Infinito...

...O Infinito...

...Lá...
...Onde nossos lábios se encontravam...
...Lá...
...Onde nossos beijos se encantavam...
...Lá...
...Onde nossos olhos se perdiam...
...Lá...
...Onde nossas pernas se confundiam...
...Lá...
...Onde deixei minha Ilusão...
...Lá...
...Onde não existe razão...
...Lá...
...Onde saciava os meus anseios...
...Lá...
...Nos teus seios.

O Infinito...
...Perdido...
...Dentro de Mim...
...Lá!

E aqui, só me resta a infinita Dor...
Entregar-me de vez ao pranto sem Sabor...

Náufrago desse Cruzeiro maldito,
Perdido na Tempestade de meus Olhos nublados,
Sob as Ruínas de nossas Fortalezas assombradas...

Inerte... vítima de Sonhos invadidos...
Possuído... escravo de um Olhar congelado...

E estarei eternamente voltado para as estrelas
Esperando por ti...
E assim como a 606 anos,
Esperando por ti...
Aprisionado na Gaiola dos teus Sonhos,
Esperando por ti...
Apodrecendo entre as ferrugens do teu Olhar...
Esperando por ti...
Em nome desse divino Desejo maldito,
Pois sei que também estarás em algum lugar, a me esperar...
...Lá...
...No Infinito.

Terceira Pessoa

2008-10-12T22:28:00.000-07:00

Tudo o que ele quer é desabafar. Esta noite ele dançou. Dançou como se ninguém o pudesse ver. E ninguém, de fato, o viu, apesar de estar rodeado das pessoas mais estranhas das redondezas. No alto, havia uma luz demoníaca e ameaçadora. Seu corpo estava esgotado, mas era tudo muito eletrizante, seus poros clamavam por cada vez mais ação. Os vultos giraram, as paredes tremeram, o chão se perdeu dos pés, e ele sorriu.

Saiu daquele inferno, e pôs a cara na rua. Sentiu que ainda estava flutuando entre os mortais. Aos poucos decolou, até dar com o nariz na piscina. Sentiu algo simples, uma constatação, uma ameaça, um sussurro destruidor ao ouvido...

-Cuidado. Muito cuidado com o que vocês falam! Olhem só para ele! Cada pequena palavra mal escolhida pode rasgar seu estômago de cima a baixo. Ele pensa que não é assim, ele não percebe, mas é assim, sim! Ele pensa que é mais forte que isso, mas uma simples palavra, por menor que seja, pode fazer com que sua dança aumente o ritmo, pode fazer com que ele esboce um sorriso, pode fazer com que ele rodopie, pule, ou dê com a cabeça na parede, ou tropece sobre si mesmo, torcendo o pé e caindo com a língua entre os dentes. Ele jura que não, que é resistente a isso, até perceber que seu nariz está sangrando, e que é preciso correr ao banheiro para que ninguém veja.

É que hoje é aniversário dela. Vinte anos. Não que ela ainda mexa com ele, mas, de certa forma, parece que sua voz estava ressoando pelas milésimas paredes dessa noite.

Esquixxxofrenia

2008-10-06T12:02:00.000-07:00

Júlia? Júlia, onde está você? Venha já aqui, Júlia! Ah, aí estás, transgênica!

Escute aqui, sua mequetrefe! Te arrependerás amargamente do dia em que resolveste ficar prenha! Me diga, Júlia... nunca ensinaste bons modos à tua filha? Um dia, sua uva, eu juro que jogo essa moleca para a alcatéia dos quintais, junto com todos os restos alimenícios mortais do dia! Veja como ela se porta à mesa! Veja só, que vergonha! Sinto uma tortura, uma agonia subir pela espinha só de lembrar! Júlia, ela insiste em me olhar no fundo dos olhos, com os cotovelos na mesa, e mastigar de boca aberta... a tua filha, Júlia! E faz aquele barulhinho incoveniente e torturador... Gronch, gronch, gronch! (rosna) Eu não tenho palavras para descrever o quanto eu odeio o gronchs gronchs! Oh, como isso me enlouquece... Pára um pouco comigo, Júlia, e imagina: A mesa posta. Um silêncio fúnebre, ensurdecedor... Um cadáver na bandeja. O bater amargo das louças, umas com as outras, o vidro na porcelana, o alumínio no nervo que sai dos dentes... e o mastigar de um animal à mesa, de boca aberta, suja, saliva, atroz, arroz, molho inglês, vinho, galinha, gororoba! Aaaah! Como eu detesto o Gronch, gronch! Como eu o odeio!
Mas ela não para por aí, Júlia. Isso é só o começo. Essa mocinha não tem limites! Eu vou te contar uma coisa, sua songa monga, e você trate de engolir tudo que eu disser, e sem mastigar, estômago abaixo!

Ela faz questão de sentar do meu lado, não apenas na hora do jantar, mas enquanto eu escovo os dentes, enquanto estou tricotando, enquanto estou brincando, rindo, chorando, enfim, a todo momento! Até mesmo enquanto pratico minhas necessidades fisiológicas. Se põe ao meu lado, com um olhar desafiador e perverso, e começa a mastigar chicetes! Ela abre bem a boca, para que eu veja o brilho do catarro em cada dente, e depois fecha! Aí começa a repetir, até que se esgote todo o açúcar! Sua crueldade não tem limites... Ela enfia o dedo mindinho no ouvido, e se põe a cheirar! E depois, enfia o dedo na boca, com os chicletes, salivas, arrozes, galinhas e feijões! Olhe para mim, Júlia, olhe para mim! Veja o que estou me tornando! Tudo por causa dela, dessa maldita criança!

Não! Não... olha ela ali! Ali, Júlia! Tira esse demônio da minha frente! Tira! Júlia, isso é uma ordem! Me obedeça! Manda ela parar, Júlia! Não! Ah... Gronch, gronch! Ela está cantando! Cantando e dançando, o maldito ritual do gronch gronch! Ah! Eu não aguento mais!

-Mastiga pra mim?

Que rufem os tambores!

2008-10-01T11:36:00.000-07:00

Um, dois, três! Um, dois, três! Se inicia agora a grande marcha celestial fúnebre em nome do desabafo! Saia já da minha frente, velhaco, antes que meus corvos arranquem seus olhos, e os lobos do norte venham mastigar a carne apodrecida dos teus joelhos! E cale já essa boca! Não ouse dizer nem mais uma palavra. Não preciso te consultar, não preciso concordar com absolutamente nada, nada que dizes. Guarde suas opiniões para si, somente para si, e as engula a seco, pela boca de teu rabo!

Espere! Espere só um segundo. Não vá embora, ainda. Não caçoei o suficiente de ti. Ainda preciso te ridicularizar muito, muito mais. Vejam! Vejam todos! Vejam só o que tem nos ombros desse homem! Hahaha, não é engraçado? Magnífico! Esse homem carrega nos ombros todas as dores que pode carregar um ser humano! Todo o peso desse espírito corroído deve evacuar pelas valas cândidas desta rua! Vamos, todos, vamos caçoar desse imundo, dessa corja individual, deste pedaço da nada! Sinta o peso desse corpo entortecido, entorpecido, e caia de uma vez, esfregando essa língua suja nas pedrinhas e minhocas dessa rua!

Não, não vá embora! Ainda não terminei! Estamos só começando! Agora é hora de partir para a agressão física! Venham todos! Vamos sentir, que delícia, o prazer da covardia vingativa! Que maravilha! Puxem todos suas armas: facas, pedras, espingardas, qualquer coisa serve! Mas antes de tudo, eu começarei com o primeiro golpe. Aquele, o mais potente, surdo e devastador de todos. A palavra.

-Viadinho

Coisas

2008-09-25T11:04:00.000-07:00

São coisas, são coisas. Coisas assim, tão pequenas, com um poder tão delicado de destruição. Coisas que de repente fazem soprar os ventos mais perturbadores. Coisinhas. Nunca deixarei de amálas, as coisinhas. É tudo tão assim, meio assim, meio engraçado. Quando páro pra lembrar, eu coiso. É aí que a coisa vira verbo: tudo muda, tudo se torna drama, ação, conflito. Eu coiso, tu coisas, ele coisa. Uma ação que varia de pessoa pra pessoa. Uma ação coisada.

E é ao pensar em certas coisas que eu vejo o quanto eu estive assim, todo esse tempo. Tão assim. Vi que talvez não fosse necessário. Vi que pode ser tudo um pequeno exagero da minha parte. Um pouco de excesso de sentimentalismo, talvez. Um pouco de números.

Só mais uma coisa. Não esqueça o quanto eu te amo. Não esqueça que se um dia, tudo isso acabar, só restaremos eu, você, e aquela tal coisa. Né, cara?

T.E.M.P.O.

2008-09-18T05:54:00.000-07:00

Tempo, tempo, tempo, tempo.
A vida tá passando, o tempo tá escorrendo.blogspot.com

Preciso de tempo, de um celular, de uma cama, um escuro e talvez uma música.
A sobra de saudade é o que mata.

Importante

2008-09-10T09:14:00.000-07:00

E talvez realmente importe.

- Estou chorando. Custa me dizer que isso não é verdade.

- Se preferires assim.

- Mas não vais fazer?

- Talvez.

- Como tens coragem de fazer isso comigo, porra! Lutei tanto por ti.

- Se fizer isso por ti, abdicarei de mim!

- E o que é mais importante?

- Já nem sei mais.

Não é realmente importante

Linda de morrer de AIDS

2008-08-19T07:24:00.000-07:00

Tem um cerotinho bem aqui, na parte da frente do meu cotovelo. Não, aí não, aí faz cócegas! Um pouco mais para cima, isso, não, mais pra direita, agora, isso, continua, continua... Sabe, eu tava pensando, ontem a noite, enquanto tirava minhas cutículas, que eu nunca fui tão, tão... como dizer? Ai, mais forte, desse jeito nem vai adiantar! Escuta aqui, vou dizer uma coisa, eu não tomo banho a dois dias e meio, então é bom você tratar de buscar aquele sabão de coco na cozinha, porque senão eu vou te dar uma escovada na cara, tratante, farsante, melindrante, desodorante. E não vou parar por aí não! Minha fama vai alcançar as águias do céu, e os animais que se arrastam pelo chão, e os peixinhos do mar, e todas essas cobras que habitam a vizinhança! E também espalharei de ti, espalharei de teus amores, teus fervores, tuas dores, e também vou contar pra todo mundo que a 3 anos, 4 meses e 5 semanas atrás deixastes a água fervendo até a panela secar! Crápula! Eu sempre te amei, e sempre te amarei, vem aqui coçar o meu sovaco

Tetris, perseverança

2008-08-06T08:10:00.000-07:00

É tarde demais. Eu estava no palco, dançando com o pedestal enquanto os backvocals cantavam uuuuu, mas um balde de tinta amarela desceu sobre mim. O balde estava lacrado. Mas era pesado, e veio com toda a força na minha cabeça.

-Sabe, eu estava pensando.

-O quê?

-Às vezes o destino parece implacável, né?

-Como assim.

-As vezes parece que é cruel, injusto... as vezes, parece que tudo é manipulado por um grande palhaço malvado, que faz tudo somente pra brincar com a gente, com os nossos sentimentos... e rir da nossa cara depois.

-Um dia, eu vou saltar de dentro de um sete de copas, e vou furar o olho desse maldito CORINGA!

-Calma, calma. Muitas vezes, esse coringa também é manipulado pelo destino, que é um coringa maior e mais complexo. Veja bem. Quando passamos por momentos muito difíceis, nossas vidas têm a oportunidade de crescer em sabedoria.

-Eu ainda prefiro cortar as mãos desse idiota.

-Existem certas ocasiões que provocam desilusões violentas e cardíacas. Mas, quando se apaga a luz, o escuro pode ser a oportunidade de sentir o lugar onde você está de outra forma.

De certo modo, a esperança é um alimento que merece estar na dispensa. Mas não no meu prato de comida brasileiro.

bissexualidade

2008-08-05T06:24:00.001-07:00

-É que eu queria perder a virgindade com você.

-Calma, cara, eu nunca nem vi o teu pinto.

-E qual o problema disso?

-Sei lá... vai que na hora de me abrir, tu tem um pinto pequeno.

-Algum problema com pintos pequenos?

-Meu filho, pro estado que eu estou hoje, não é qualquer coisa que preenche...

-Quer ver agora? Posso ligar a web cam.

-Não, acho melhor não... Sabe o que é, uma amiga minha teve uma experiência de pinto virtual, e não foi nem um pouco agradável.

-Como assim?

-Era um antigo professor de história dela. Ele tava dando em cima dela, aí eles começaram uma conversa de vídeo e tal, mas quando apareceu a imagem dele, ele tava com o pau na mão, batendo pra ela, e era um pau tão miudinho... deve ter sido traumatizante pra coitada.

-Como é que você sabe?

-Ela me mandou um print screen... Depois disso, transamos a noite toda.

-Como assim? Não sabia que você gostava disso.

-Adoro!

-Vamos transar?

-Não.

-Por quê?

-Porque você está se masturbando agora.

-Como você sabe?

-Eu conheço garotos do teu tipo, cara. Cuidado pra não melar o teclado, rs.

-Algum problema com masturbação?

-Não... na verdade, sim, quer dizer, depende.

-Como assim "depende"?

-É que eu estou me masturbando agora também.

-Nossa! Mas eu não estou me masturbando.

-Não?

-Não.

-Azar o seu. Porque eu não estava pensando em você, mas sim numa revista.

-Qual revista?

-A IstoÉ dessa semana. Tem uma matéria falando da Dercy e tal.

-Dizem que ela foi mumificada...

-Mas isso eu já sei que ela é!

-Ah, francamente, você não está se masturbando. É brincadeira, né?

-Porque eu estaria brincando?

-Pra me deixar excitado... agora já comecei a me masturbar e já gozei duas vezes.

-Hum, você é rápido!

-Modéstia à parte... mas nunca fui muito fã desse negócio de ejaculação precoce.

-Vou te contar uma história. Posso?

-Só se for excitante.

-Vamos lá. Semana passada, eu estava na casa da minha tia. Minha tia é uma velha muito astuta, sabe? Quando ela me viu, da varanda, tratou de pegar sua bengala e correr ao meu encontro. Ela tentou fazer uma manobra, para descer as escadas escorregando pelo corrimão, mas acabou morrendo

diálogo entre periquitas

2008-08-05T06:01:00.000-07:00

-Sabe o que é? Eu vou abrir o meu coração. Vou me despir para você.
É que na minha casa, tem umas pedrinhas, sabe? Umas pedrinhas, guardadas bem escondidinhas, em cima da sola do meu sapato. Embaixo da língua. Sabe o que é? Essas pedrinhas as vezes incomodam. Aí eu deito na minha cama, e vejo moscas. São mosquinhas, voando. Me alimento delas. Ligo o meu radinho de pilha, e me ponho a dançar e zunzunzar com elas. É um ritual cabalístico. Elas pousam na minha pele, e então fazem cocô. É aí que elas puxam com todo o cuidado, cada fio de cabelo. Elas os esticam, até me envonver num casulo. E é aí que começa toda essa história! Você pode compreender agora?

-Eu te amo.

-Como ia dizendo. Tudo começa com o casulo. E aí, adivinha o que acontece? Eu começo a sonhar... e em cada sonho mais louco, eu percebo o quanto uma pequena faísca entre pedrinhas pode mudar uma história de vida. As pedrinhas se encontram, e pum! Não é lindo? Pedrinhas no sapato podem ser tudo o que falta nessa vida. Por isso encho cada sapato de pedrinhas, assim meu andar será como os das faíscas, pelo encontro das pedras. É como dizem sobre os beijos entre gays e lésbicas... uma espécie de choque. Nunca mais encontrarei pedras no meu caminho, pois elas já estão dentro de cada tênis! Falando nisso, eu já te disse que te amo hoje?

Galatéia Spears

2008-07-31T19:21:00.000-07:00

Antes de Galatéia Spears, havia somente Deus. E Cindy Lauper.

Galatéia Spears apresenta o Disney Club. Galatéia lança um CD. Galatéia fica em primeiro lugar no Disk MTV. Galatéia canta pra mais de 800 mil pessoas no Mangueirão lotado. Galatéia cheira coca. Galatéia faz xixi. Come um Big Mc. E volta ao banheiro pra fazer cocô.
Galatéia faz show com Madonna e Cristina. Galatéia paga peitinho em Manhattan. Galatéia termina com Justin. Galatéia beija Cristina. E a Madonna também. Ela sai na capa da Vogue. Cheira mais uma carreira de coca. Grava mais um cd. Ri e vomita bêbada no sofá da Paris Hilton. Deixa o miojo secar e chega atrasada no Grammy.
Galatéia lança um cd novo. Faz pose para os Paparazzi. Foge dos Paparazzi. Cansa dos Paparazzi. Chora quando ninguém tá por perto. Mistura prozac com cerveja. E Fica em primeiro lugar na parada da Billbord. Às vezes, Galatéia leva o cachorro pra cagar. Sente falta da irmã e da mãe. Trepa com o dançarino novo. Dá uma entrevista no "Oprah Winfrey Show".
Galateia lambe a tampa do iogurte até não sobrar nada. Assiste o DVD da Alanis. É vaiada no Rock in Rio. Esquece a letra de "Ops, I did it again". Cheira outra carreira de coca. E esquece de ir no aniversário da Drew Barrymore. Se irrita com os tablóides. Chupa o dançarino novo. Toma banho no quintal de casa. E sai na capa do jornal. Galatéia desaparece das paradas de sucesso. Engorda. Raspa a cabeça. Raspa a periquita. E dá vexame na saída da festa.
Galatéia também briga com a mãe. E engravida do dançarino. Grava mais um videoclipe. Experimenta uma picada, porque pó já não dá mais a mesma liga. E fica triste porque não leva nada no Grammy. Ela é vista aos beijos com o ex da Julia Stiles. Faz ultrasonografia. Sente ciúme do Justin com a Cameron, na capa da revista. Fica entre as mais mal vestidas. Bate o carro no poste da esquina. Grita pra todo mundo ouvir que a Cristina é uma vadia.
Galatéia suja o dedo no vidro da geléia. Galatéia espirra. Galatéia vai ao supermercado de chinelo. Galatéia faz parto normal. Galatéia se casa de roxo. Galatéia aparece de olho roxo. Galatéia se separa. Galatéia luta na justiça pela guarda dos filhos. Galatéia na reabilitação. Galatéia dirige sem carteira de habilitação. Galatéia ostenta sua autocomiseração. Galatéia no fundo do poço, coitada! Vai tentar se reerguer fazendo dueto com a Rihanna.
Ela cansa. Cansou de ser Spears. Ela queria apenas ser Galatéia. E vender outros milhões de discos mais. Em paz. Pobre Galatéia Spears. Deixa a coitadinha descansar em paz. No coração dos esquizofrênicos aparatos midiáticos. Bem no CEDOC* da MTV.

*CEDOC é um Centro de Documentação, local onde as emissoras de televisão arquivam as suas imagens no decorrer dos anos.

Rehab para um Floco de Neve

2008-07-28T20:29:00.000-07:00

Fina neve do sertão. Brilhante como naftalina. Branca feito o dente do preto da Guinéa. Saltintando impávida nas savanas bolivares. Tilintando sublime sobre os cedros imperiais austríacos. Segue firme pela estrada de Santos, oh, fina neve! Rebolando feito Rita Cradillac. Mais bonita que Claudia Cardinalle. Leve e sóbria como Amy Winehouse. Voando pulsante pelas colinas mais distantes, onde os Telettubies vem brincar. Vai fundo. Até o chão. A boquinha da garrafa é o limite. Nada é impossível para ti, pequeno e inútil floco de neve. Subindo aos céus. Imortal como Dercy Gonçalves. Forte, sexy e ardente. Derrete vagarosamente. Puro deleite. Gozando na Patagônia. Esfuziante. Dançando Conga. Pro nosso corpo ficar Odara. Feito uma otária. Oh, fina e inútil neve do sertão.

Madeline

2008-07-21T18:29:00.000-07:00

- Oh, estava te esperando! Como foi lá?
- As passagens estão compradas.
- Que ótimo! Seu perfume está em cima da mesa. Josefina embrulhou para presente.
- Não precisava!
- Você acha que vai demorar?
- Um pouco. Pedi sem molho inglês.
- Então vai dar tudo certo, fique despreocupada.
- O Sr. X deve ligar às 20h. Por favor, me ajude a desabotoar isso.
- Oh, claro. Um minuto.
- Há muitas garotas lá.
- Estive pensando, quantos anos fazem desde que ele foi embora?
- Não lembro. Obrigado!
- Às vezes, ela me dá medo.
- Oh, querido, você é maravilhoso!
- Que isso. Você é que sensacional.
- Posso mata-lo?
- Claro.

[UMA PAUSA]

- Você mentiu para mim.
- Por favor, acredite, eu jamais mentiria para você
- Ele sempre esteve aqui, era tudo uma farsa.
- Está na hora, vista-se.
- Madeline está viva